Hier soir, la gosse brûlait les planches.
L’étrangère
Ce n’est plus une voiture, c’est une psychothérapie.
L’inertie du quotidien
On ne vit que la nuit. Ou pendant les vacances. Pendant nos escapades. Nos fugues. On ne vit réellement que dans les interstices de l’existence.
Une éternité de solitude
Entre les discours creux, les opérations de sape de la société, les petites phrases assassines et le blanc-seing délivré chaque jour à la médiocrité ordinaire, une obscénité chasse une saloperie et on perd le compte de nos louches de merde quotidiennes.
La petite mécanique du hasard
Ainsi donc, il nous a fallu très précisément huit ans pour parvenir à égarer la gosse.
Le chemin
J’avais, en fac, un ami qui s’appelait Louis. Un gothique, comme il se définissait lui-même. C’est à dire un grand garçon pâle et mince, toujours habillé en noir, avec une petite touche de lugubre qui rendait son accent toulousain délicieusement incongru.
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