Le Monolecte

Je suis une légende... du web

Agnès Maillard — Wed, 25 Jan 2012 13:15:00 +0100

Un jour est arrivé un nouveau média. Et avec lui, un nouveau modèle économique...

L'idée d'Internet était simple : chacun pouvait être à la fois consommateur et producteur de contenu au lieu d'être juste un récepteur passif comme avant. C'était cool, on a appelé ça l’interactivité. Idéalement, tout le monde participe à la construction du grand réseau, mais dans les faits, c'est un peu comme dans la vraie vie : tu as quelques bonnes volontés qui se lancent à fond dans le projet et tous les autres qui attendent de voir ce que ça va donner. Au final, pour un qui produit du contenu, y en a 1 000 qui lisent et 10 qui postent un commentaire. Et encore, ça, c'est vraiment quand le contenu ébouriffe le poil.
Mais surtout, pour 100 qui produisent du contenu, tu as toujours un petit malin qui se demande comment il va pouvoir transformer tout cet effort collectif en flouse pas du tout virtuel pour lui et ses potes. Dans la vraie vie, on appelle ça un profiteur, mais dans le monde merveilleux du Web, c'est un agrégateur de contenu ou un web-entrepreneur de génie.

C'est comme ça qu'un jour j'ai été contactée par Marianne2 pour de la reprise de contenu. J'étais vachement contente et très flattée. Marianne ! Le canard du mec qui avait créé L'Événement du jeudi. À l'époque, j'étais abonnée. Même que j'étais au club de l'EDJ (oui, on disait l'EDJ entre initiés avertis !) et je recevais des tas d'invitations pour des spectacles à Paris. Dommage que je vivais en province. Bref, c'était un magazine tellement bon qu'un jour je leur ai écrit et que ma lettre, ils l'ont mise directement dans le courrier des lecteurs. C'est dire si j'étais contente. Alors quand Marianne2 m'a proposé de reprendre des papiers de mon blog, j'étais super contente aussi, je me disais que ce que j'écrivais devait bien avoir un petit intérêt, quand même, puisqu'un vrai journal s'y intéressait.
Ça a bien duré un an comme ça.

Un jour, un pote m'appelle pour me dire qu'il avait été étonné et ravi de trouver un papier à moi dans Mariannne2 :

Ben, tu vois, qu'il m'a dit, depuis le temps qu'on te répétait que le talent finit toujours par payer.
Oui, 'fin bon, faut pas exagérer, c'est juste une reprise de billets.
Attend, c'est bien, tu as vu tous les papiers qu'ils ont repris et toutes les lectures que tu as eues, et les commentaires, et tout ?
Oui, enfin, tu sais, pour moi, ça ne change pas grand-chose, au final.
Comment ça ? Ça y est, tu bosses pour un journal !
Non, non, je suis juste blogueuse associée. Même que ça m'agace un chouia quand ils réécrivent mes titres avec des accroches que je n'aime pas du tout.
Oui, bon, tu ne vas pas faire ta diva, tant qu'ils te paient.
Heu, non, ils ne me paient pas.
Quoi ?
Non, le truc c'est qu'ils donnent plus de lisibilité à mes écrits, c'est tout.
Comment ça ?
Ben, ils reprennent mes articles, ce qui fait que ça améliore ma notoriété.
Ha bon, ta notoriété avait besoin d'être améliorée ? Et alors, ça donne quelque chose ?
Ben, là, pas vraiment.
Ils t'ont filé un abonnement au titre papier quand même, non ?
Heu, non, rien.
Tu as plus de lecteurs, de propositions ?
Non... enfin si, j'ai récupéré des trolls de chez eux.
Tu veux que je te dise, ma pauvre Agnès, continue à te faire couillonner comme ça, mais ne viens pas te plaindre ensuite que tu es pauvre.

C'est vrai que de ce point de vue là, le nouveau modèle économique merdait un peu à sortir de la virtualité des claviers.

Un jour, un autre, j'ai reçu un mail qui m'annonçait que j'étais finaliste d'un grand concours international de blogs. J'ai benné le mail. Parce que le coup du grand gagnant de la semaine, ça faisait bien 30 ans que Daxon et La Redoute le faisaient tous les jours à ma grand-mère. Puis j'ai reçu un autre mail qui m'a informé que j'étais le meilleur blog francophone de l'année et que ce serait bien que je réponde, histoire qu'on organise mon voyage pour que j'aille recevoir mon prix. Ça aurait encore pu être un coup des 3 Suisses, mais dans le doute, j'ai vérifié l'info et il s'est avéré que c'était vrai.
Là, quand même, ça fout un pet au cœur : 90 000 péquins sur la ligne de départ et moi toute seule à l'arrivée. Ce n'est pas rien, quand même.
Du coup, j'ai appelé le correspondant de presse local :

Salut Roland, je voulais te le dire en premier : je suis la lauréate d'un concours international, moi, du fin fond du bled.
Ha, mais c'est formidable, Agnès. C'est un concours de quoi ?
Un concours de blogs.
De quoi ?

C'est normal, Roland est un peu sourd d'une oreille, mais il ne veut pas que ça se sache.

DE BLOGS !!! Les trucs dans lesquels tu écris sur Internet.
Haaa... Internet... (je l'ai entendu penser : ce repaire de podénazis!) ouais, bon tant pis.
Non, mais attends, c'est un truc international organisé par l’équivalent de France Télévision en Allemagne.
Ha, c'est chez les Fridolins, en plus !
Je veux dire, quelqu'un du bled qui gagne un concours international, ce n'est pas tous les jours non plus, non ?
Qu'est-ce que tu veux que je te dise ? J'ai un championnat départemental de pétanque à couvrir, moi. Les trucs d'Internet tout le monde s'en fout. Mais bon, comme tu es une copine, je vais bien trouver le moyen de te caser sur 1/4 de page. Mais c'est bien parce que c'est toi.

C'est à ce moment que j'ai commencé à me dire que s'ils filaient un jour le prix Nobel de littérature à un blog, tout le monde dirait que les prix Nobel ne sont plus ce qu'ils étaient...

Donc ce que je faisais ne valait pas triplette, n'empêche que régulièrement, j'ai continué à recevoir des invitations chaleureuses qui me proposait de mettre ma passion de l'écriture au service d'un nouveau média pour la joie de me faire flatter le poil, des trucs comme Le Plus du Nouvel Obs ou Newsring de Frédéric Taddéï, c'est-à-dire de grosses machines de guerre avec des investisseurs de vrais sous, des journalistes salariés pas pour rigoler et des blogueurs invités dont certains seraient... dédommagés. Enfin éventuellement, et en fonction de leur notoriété... dans le vrai monde.

Tu comprends, c'est un service qu'on te rend, en fait, toute cette exposition !
Oui, mais quand même, j'ai besoin d'argent pour vivre...
Mais l'argent, l'argent, on ne parle pas d'argent, tu comprends, on parle de partage, on parle de passion, d'envie...
Oui, oui, d'accord mais c'est quand même moi qui produit la matière première du bousin, là ! Toi, tu es bien payé, non ?
Ne parlons pas des choses qui fâchent, veux-tu ? Ce n'est pas la même chose, on ne mélange pas les torchons et les serviettes, vois-tu ! Nous, nous sommes de vrais journalistes quand même, avec la carte et tout, c'est notre expertise qui met réellement en valeur ce que tu fais, quand même. Nous faisons dans le curating, quand même. Et puis... ne sois pas vulgaire comme ça, c'est si vulgaire, ces histoires d'argent, tu es au-dessus de ça, tu es une artiste ! Ne te dévalorise pas en marchandant pour des petites contingences matérielles indignes de toi...

Du coup, je me suis dit qu'il fallait investir le vrai monde.

L'autre jour, je suis donc allée voir mon proprio :

Salut Ténardier, j'ai une bonne nouvelle pour toi !
Ha, tu comptes me payer à l'heure, ce mois-ci ?
Non, c'est bien mieux, je vais améliorer ta notoriété. Dorénavant, j'écrirai partout que j'habite chez toi et que c'est grâce à toi que je peux écrire tout plein de choses.
De quoi ? C'est quoi cette embrouille, là ?
Grâce à moi, tu vas devenir un gars célèbre. Et quand je partirai, tu pourras visser une plaque sur ta maison pour dire que j'y ai habité. Tu pourras la relouer plus cher. Ou alors, en faire un musée. C'est comme tu veux !
Mais c'est quoi ces diableries ? Je vais te coller les huissiers au cul; tu vas voir comment on va s'en occuper de ta note d’arriérés !

Ce gars a toujours été un peu obtus.

Un peu plus tard, j'ai fait le plein de la bagnole et paf, 70 € dans ma face.

Appelez-moi le gérant, s'il vous plaît.
Heu, c'est quoi ce bordel ?
On doit parler business. Vous comprenez, on va faire affaire : je vais coller un logo TATAL sur ma bagnole pour dire que grâce à votre carburant, je peux tous les jours rouler vers de nouvelles aventures que j'écris et en échange, vous améliorez l'image de la marque, sa notoriété.
Mais qu'est-ce qu'on en a à foutre de vos conneries ? Toutes les raffineries du pays sont à nous, on pratique les prix qu'on veut et ceux qui ne sont pas contents n'ont qu'à se déplacer en vélo ! Alors ton bêche-marque, tu peux te le foutre au cul et t'as intérêt à payer tout de suite avant que j'appelle les flics, connasse de bolchevique !

Peut-être que les multinationales défiscalisées aux Caïmans, c'est un peu gros pour moi. J'ai décidé de viser à la hauteur de mon talent.

Salut Hannibal ! On va parler un peu de ta saucisse, aujourd'hui.

Hannibal, c'est mon boucher : jeune, sympa, ouvert, avec l'œil qui frise quand mes décolletés plongent. J'y suis allée à fond.

Tu sais que j'ai toujours voulu parler de ma saucisse avec toi... avec un peu de Côtes de Gascogne ?
Voilà : l'idée, c'est que je parle de ton art dans mon blog... si, si, ne rougis pas, à ton niveau, c'est de l'art, la charcuterie ! Je vais faire de toi le Lenôtre de la viande, je vais te faire bénéficier de ma grande notoriété et tu deviendras en quelque sorte mon fournisseur officiel. C'est carrément bien, comme deal, non ?
En fait, je ne voyais pas vraiment les choses sous cet angle...
Mais si, ça s'appelle du Personal Branding et c'est le top de la communication virale !
Personnellement, je voyais plus du branling très personnel et pour les virus, ne t'inquiète pas, je sors toujours couvert... a-t-il ajouté en sortant un énorme boyau à boudins de dessous le comptoir.

Là, je suis devenue végétarienne et j'ai compris qu'il y avait quelque chose de définitivement poucave au royaume du Ternet.
Aussi, j’ai tout de suite répondu présente quand j'ai reçu le dernier mail :

Tu sais que le Huffington Post arrive enfin en France !
Tous les blogueurs de l'Hexagone n'en pouvaient plus d'attendre qu'on vienne leur passer la brosse à reluire sur leur notoriété virtuelle pour un bisou ~~et un Mars~~ !
Et bien nous, on a tout de suite pensé à toi pour l'occasion !
Rejoins le HuffingPouf, le seul, le vrai pure player media qui va bien balancer sur tous les gros baltringues qui se font du blé en prenant les gens pour des blaireaux !
Et si on rentre des sous, on se tapera une bière tous ensemble avec, na !

De l'art subtil de l'automystification

Agnès Maillard — Mon, 23 Jan 2012 16:17:00 +0100

Je commence à comprendre que je viens de passer l'essentiel de ma vie à tenter de faire entrer une clé carrée dans une serrure triangulaire.
Forcément, ça n'a pas marché.

Plus on nous exhorte à être nous-mêmes, plus on nous apprend à nous conformer à la norme. C'est terriblement vrai pour l'apparence : exhibe ton particularisme profond en portant le pantalon ou les pompes produits à des millions d'exemplaires dans une usine lointaine dont on ne veut rien savoir. C'est vrai pour les corps, que l'on dresse à coup de régimes et de bistouris, à tel point que les plus exposés à la dictature de l'apparence, comme les actrices de cinéma, finissent par tous se ressembler, comme une armée de clones. Et c'est même vrai pour nos esprits, modelés à longueur de temps par les préceptes du petit écran, rééduqués par les psychotropes officiels et recommandés par l’Académie de Médecine pour des humeurs étales et civilisées, colonisés par les discours creux et les directives de l'ensemble du corps social qui t'enseigne depuis ton plus jeune âge comment bien te comporter, comment bien exister, comme être un gentil petit soldat parmi tous les autres, unique, forcément unique, mais à coup sûr, totalement remplaçable, interchangeable et donc, forcément, dispensable.

Petit guide du savoir-être

Je me demande à quel moment la diversité humaine a cessé d'être désirable. Probablement au moment où les discours se sont mis à la célébrer. Plus on chante l'individualisme, le particularisme, le droit à la différence et plus la norme devient totalitaire.

Longtemps, j'ai cherché du travail. Enfin, j'ai surtout cherché ma niche. Une place pour exister, accomplir et gagner ma vie. Déjà, à l'école, c'est toujours de répondre aux attentes des profs qui paie le plus, même si une touche d'originalité, mais dans les limites de l'écart type toléré, reste appréciable et appréciée pour distraire de la routine. Puis arrive le moment où être bien sorti du moule paie le plus : l'entrée dans le monde du travail, le vrai monde des grands. Le monde des petites cases dans lesquelles tu dois t'acharner à entrer, coûte que coûte. D'où les innombrables ateliers de Pôle Emploi où l'on t'explique comment te distinguer de la masse immense des laissés pour compte en employant strictement les mêmes mots, les mêmes tournures, les mêmes méthodes que tout le monde.
Parce qu'il ne faut pas s'y tromper : le recruteur est timide, frileux, vite effrayé par la nouveauté, rassuré de retrouver ce qu'il connaît. Le recruteur n'aime rien tant que de se recruter lui-même, dans un invraisemblable et complexe jeu de miroirs narcissiques.
Ce qui est logique.
Qu'est-ce qui est au sommet de la chaîne alimentaire du monde du travail ?
Le patron.
Et qu'est-ce qu'il désire comme collaborateurs ?
Les meilleurs.
Et qui sont les meilleurs dans un système hiérarchique ?
Ceux qui ressemblent au patron.

Autrement dit, l'entreprise est le haut lieu de la reproduction, ad nauseam, du même Homo œconomicus. Et c'est d'autant plus vrai que tous les discours de façade prétendent le contraire. Plus on en appelle à l'innovation, à la créativité, à la diversité comme moteurs naturels de l'entreprise et plus on recrute encore et toujours le même prototype de l'homme blanc de la classe moyenne, caractérisé par un profil psychologique de pointe : celui qui a confiance en lui, qui sait exactement ce qu'il est, qui est toujours plein de projets, qui sait rebondir et qui sait surtout se vendre.

Confiance en soi

Je n'ai jamais très bien compris le concept. Enfin, si, je le conçois, mais c'est quelque chose qui heurte fondamentalement mon moi profond. Cette capacité à être sûr de soi, de ses talents, de ses compétences, même et surtout confronté à l'adversité. La conscience de sa propre valeur. La très probable conscience de l'échelon de la pyramide sociale auquel on peut légitimement aspirer, le sens de sa place, l'aptitude à la revendiquer, savoir rester droit dans ses bottes, ne pas se laisser déstabiliser dans des environnements hostiles, la tranquille certitude de son mérite personnel.
J'en suis totalement dépourvue.
C'est même le degré zéro de la connaissance que j'ai de moi-même et que les autres me renvoient sans complaisance. Comment être sûre de quoi que ce soit dans un monde mouvant, fluctuant et insaisissable ? Quelle arrogance folle que de savoir avec précision ce que l'on vaut quand la valeur des choses dépend intrinsèquement du regard et du désir des autres ! Quel complexe de supériorité te permet de ne jamais douter de toi ? Dans quelle rigidité de l'esprit sont sculptées les certitudes dont tu te nourris et que tu renvoies sans l'ombre d'une hésitation à la face du monde ?
Je ne suis que doutes et interrogations, analyse et introspection, j'évolue sans cesse dans un univers complexe où les devins d'hier seront les intouchables de demain. Pas de certitudes auxquelles se raccrocher comme à une bouée, juste la monstrueuse capacité à évoluer dans un environnement en mutation.

Connaissance de soi

Ou plutôt aptitude à évoluer sans effort dans les QCM, à se contorsionner pour rentrer dans un nombre limité de petites cases, inflexibilité d'une personnalité d'airain que rien n'atteint, rien ne touche, rien ne change.
Je suis infoutue de me définir en une phrase ou encore moins en un titre ou une fonction. Je suis multiple, je suis curieuse, je suis comme l'eau qui prend la forme de tous les récipients. Chaque jour, chaque expérience, chaque rencontre me retournent, me bouleversent et me changent. Profondément. J'interagis sans cesse avec le reste du monde, avec le reste des gens. Je suis aujourd'hui déjà différente d'hier et j'ignore totalement ce que je serai demain. Je suis en mouvement, dans le dialogue permanent, dialogue intérieur qui construit chaque jour un peu de moi-même, dialogue diffus, au hasard des circonstances, des moments, des pensées, des êtres, des périodes.
Je ne suis pas et je ne serais jamais, parce que toujours en construction, toujours en gestation de l'autre, toujours en devenir, ni un roc, ni un saumon, juste un fétu qui danse avec le courant.
Je m'adapte. Et je me transforme. Jamais dans la stase et la certitude, toujours dans le changement et la sinuosité.

Se vendre

L'acte ultime de la marchandisation des êtres : se penser comme un produit et en tant que tel, se standardiser jusqu'à avoir un prix.
Certains sauraient vendre un congélateur à un Inouit ou un bol de sable à un Bédouin. J'aurais la plus grande peine à convaincre un naufragé du désert à me prendre un verre d'eau.
Il y a quelque chose de nécessaire à l'art de la transaction et ce quelque chose, je ne l'ai manifestement pas. Peut-être justement de l'ordre de cette fameuse confiance en soi qui fait que l'on entraîne les foules à sa suite, même si on ne leur promet jamais que du sang et des larmes. Ou des vierges offertes. Des pavillons F5. Un aperçu du confort petit-bourgeois. La fin de la peur et de l'incertitude. Tout et n'importe quoi. Tout se vend, tout s'achète, nous devons tous être des VRP multicartes.
Je trouve un peu vaine cette idée d'un monde uniformément peuplé de commerciaux. Pas par rapport au métier lui-même. Mais à l'injonction qui nous est faite de tous savoir l'exercer instinctivement.

En fait, il n'y a rien de pire que de devoir se vendre soi-même, les prostituées en savent quelque chose. Mais encore pire, c'est de devoir le faire quand on n'est pas de cette race des seigneurs, de ceux qui sont suffisamment emplis de cette estime de soi qui leur permet justement de faire inlassablement l'article de leur propre personne.
J'ai toujours pensé que les services nationaux de placement des chômeurs, avec leurs séances de coaching (deviens un winner en autopromotion permanente), leurs stages de formatage (voici comment rédiger la lettre et le CV de tout le monde, mais en faisant en sorte de se distinguer, la contradiction est interne à la proposition de départ !), leurs bons conseils (soyez plus dans la norme, pour mieux vous distinguer) et leurs petites annonces (auxquelles nous sommes des centaines à klaxonner de façon redondante) font très exactement le contraire de ce qu'il faudrait : placer les chômeurs.
Autrement dit, les conseillers devraient être nos agents, ceux qui battent la place du marché pour vanter la camelote, ceux qui démarchent le patron en soulignant nos qualités insoupçonnées.
Alors que se vendre soi-même revient à se détailler dans un miroir, à faire l'addition des petits trucs qui nous agacent et ne cadrent pas avec l'ensemble, à faire l'inventaire de nos défauts. Là aussi, c'est le regard extérieur qui change tout, c'est lui qui voit ce que nous sommes incapables de concevoir tout comme, écoutant de l'intérieur, nous n'avons jamais accès au vrai timbre de notre voix.

On ne change pas une équipe qui perd

Alors quoi ? Le monde de l'entreprise se serait-il peuplé que de gens sûrs d'eux, qui savent qui ils sont et qui savent se vendre ?
J'ai un doute affreux.
Je crois plutôt qu'il n'y a de place que pour la reproduction du modèle unique et qu'en dehors de ceux qui sont pétris de certitudes, il doit y en avoir un bien plus grand nombre qui a appris à faire semblant. Des suffisants et des acteurs. Voilà ce à quoi la course à l'échalote du monde moderne nous a réduits. Sans jamais se poser la question de ce dont on se prive en écartant d'office tous les autres; les timides, les rêveurs, les introvertis, les délicats, les émotifs, les sensibles, les hésitants, les changeants, les créatifs, ceux qui transgressent les normes, ceux qui pensent en dehors du cadre, ceux qui sont animés d'autres envies, ceux qui sont mus par d'autres élans.

Non, on continue à reproduire la norme pour calmer sa peur de l'inconnu, pour se rassurer et se réassurer soi-même, s'autoconvaincre que l'on est le meilleur choix, la meilleure façon d'être, de penser, de fonctionner, de produire, de vivre.
Des autosatisfaits, des camelots et des imitateurs.
Avec le résultat que l'on connaît.

Après eux, la fin du monde

Agnès Maillard — Tue, 17 Jan 2012 16:34:00 +0100

Ne ressentez-vous pas, vous aussi, avec quelle extrême complaisance morbide notre société se vautre dans le catastrophisme le plus poisseux ?

Pas un jour sans une mauvaise nouvelle. Certes, c'est un peu le pain quotidien du brouhaha médiatique, tant il vrai que le bonheur n'a jamais fait vendre ce papier qui salit les doigts sans jamais magnifier les esprits. Mais voilà qu'on en fait des caisses dans le pessimisme le plus noir, le plus profond, le plus désespéré possible et que l'on se repaît sans cesse des images les plus tragiques et des histoires les plus apocalyptiques avec une sorte de compulsion malsaine. Ce ne sont plus des informations, des faits, des données, mais une procession ininterrompue de pénitents qui s'autoflagellent jusqu'à ce que toute la noirceur de leurs pensées égoïstes suinte de cet écorché qu'ils ont à montrer au reste du monde.

C'est la fin, vous dit-on, c'est la fin !

La fin d'un monde de jouissances sans limites, la fin d'une société qui se célèbre comme stade ultime de l’humanité pensante et industrieuse. Regardez comme ils se repaissent en boucle de ce naufrage, métaphore inespérée de toutes leurs autres résignations. À croire que dans un éclair de lucidité folle, le capitaine a voulu offrir à un modèle à la dérive l'image parfaite de la bête agonisante, couchée sur son flanc béant. Et pourtant, derrière cette appétence malsaine pour le pire-disant, on sent bien l'inéluctable constriction de la cosmologie contemporaine autour du nombril de ses thuriféraires. Quand le transatlantique élégant s'embrochait vivement sur l'iceberg terminal, le paquebot ventru des croisières organisées à la petite semaine se vautre lamentablement sur l'éperon timide d'une mer presque intérieure. Il y a un contentement non dissimulé dans la litanie des catastrophes incommensurables ou fantasmées qui égrènent le compte à rebours de l'effondrement final.

Passé la sidération naturelle née de cette massive communication de crise, j'en viens à m'interroger sur la source de cette compulsion fataliste irrépressible. Et je ressens soudain toute la satisfaction narcissique d'une génération qui, par la loi du nombre, a estimé être la seule à peser réellement sur le destin de l'espèce, une génération qui se gausse des révoltes actuelles tant elle se pense détentrice à jamais de l'élan contestataire fossilisé dans l'imaginaire soixantuitard qui accoucha pourtant de la civilisation la plus brutale, égoïste et ravageuse de par son inconscience, son refus de se projeter au-delà de son propre espace-temps, de sa propre durée, de ses seuls désirs et besoins. Le jouir sans entraves est devenu le consommer sans conscience, le posséder sans partage, l’individualisme le plus mortifère élevé au rang de modèle du progrès social et humain à jamais indépassable. Et maintenant qu'ils touchent du doigt leur propre achèvement, les voilà ulcérés par la nouvelle leur mortalité, eux qui ont toujours vécu comme si après eux, ce serait la fin du monde.

En fait de crise, de catastrophe, de sueur, de sang et de larmes chaque jour offerts à nous comme seul héritage de cette cohorte qui s'est autoproclamée glorieuse, il ne s'agit que d'un nécessaire retour de balancier, un réajustement qui ne serait pas si douloureux si les égotismes autocélébrés comme seule condition humaine possible voulaient bien nous lâcher la grappe... et la rampe par la même occasion. Ils ne veulent même pas que nous nous lamentions sur leurs mausolées indécents, ils exigent de nous que nous nous immolions dans leur tombe qu'ils refusent d'avoir aussi froide et sombre que celle de tous les autres. Ils ont, en leurs derniers instants, des compulsions pharaoniques pour un grand suicide narcissique.

Que le monde leur semble cruel au moment où il devient évident qu'il ne supportera guère plus longtemps de porter le fardeau de leur inconséquence ! Qu'il leur semble injuste de devoir procéder à quelques menus arbitrages dans la palette des plaisirs terrestres qu'ils se sont octroyés, alors que leur descendance est priée de régler dans la peine et l'abnégation, la note de frais qu'ils laissent derrière eux.

D'où cette fascination obscène pour les signes qui annoncent infailliblement que cette Terre qu'ils vont bientôt devoir quitter ne tournera plus rond sans eux. D'où ces images de mort, de fin, d'effondrement, de naufrage, qui tournent en boucle dans les regards à facettes d'un monde d'écrans, un monde de peur, un monde de petits vieux égoïstes et brutaux.

Amour à mort

Agnès Maillard — Tue, 10 Jan 2012 16:32:00 +0100

Je ne suis pas encore assez cynique pour te souhaiter la bonne année.

Ou alors je te la souhaiterais courte, bien courte, avec effet rétroactif.
Non pas que je ne t'aime pas. Bien au contraire. C'est bien parce que je t'aime.

Cela fait cinq ans et deux mois.

Il a annoncé ça entre la poire et le fromage et je l'ai pris en pleine face, comme une sentence.
Putain, cinq ans !
Je n'arrive juste pas à imaginer ce que cela représente pour toi... vraiment. Je n'y arrive juste pas, comme je n'arrive toujours pas à me représenter la mort, ce grand néant, ce grand rien. Non, même pas du rien. Quelque chose de profondément inhumain et de définitivement hors de notre portée intellectuelle. Enfant, au cœur de la nuit, quand il n'y avait plus ni bruit ni lumière, je tentais de ne plus exister pour imaginer le moment où je ne serais plus. Et je me noyais immédiatement dans un flot de terreur pure dont j'émergeais aussitôt d'un sursaut nauséeux.
Un peu comme pour toi.
Sauf que je ne peux pas m'empêcher de me dire que ce qui t'arrive est encore pire. Pire et monstrueux dans sa simplicité indicible.

Je ne vais presque plus te voir.
Non pas que l'odeur douceâtre et pénétrante de ta chair qui se putréfie lentement me dérange plus que cela. Ou ton visage émacié qui ne te ressemble plus depuis longtemps, si longtemps. Ou ton regard fou qui traverse l'insubstance du temps et des êtres et dont je n'ose pas imaginer ce qu'il peut bien voir, depuis tout ce temps, comme si tes yeux étaient la porte d'entrée vers ce non-monde qui nous terrifie encore tous tellement. Ou même tes gémissements lugubres qui glissent sur la moquette feutrée, hors de ta chambre-nécropole et nous rattrape dans l'escalier quand on se croit enfin partis. Ni tes hurlements de douleur animale quand l'infirmière doit te vider le rectum pour que tu ne meures pas empoisonnée par tes pauvres fèces à moitié pétrifiées. Ni ta bouche sèche et béante qui s'acharne à pomper encore quelques décilitres d'air comme un poisson affolé. Ni ton souffle noyé par tes propres crachats. Ni ta prison de chair qui fond, qui se rétrécit, mais ne te lâche pas. Ni même ce masque mortuaire qui te sert de visage et qui se déforme en un obscène masque de douleur surhumaine quand, par hasard, ton esprit reste quelques secondes suspendu avec nous et que tout ton être se fige dans l'immonde révélation de l'horreur de ta situation.
Non, rien de toute ton agonie qui n'en finit plus n'est insurmontable pour moi.
Ce que je ne supporte plus, c'est nous.

Nos mots creux. Nos sourires factices. Notre comédie polie et civilisée. Son amour insensé qui te maintient en vie, alors que tout cela, pour moi, n'est ni de la vie, ni de l'amour.
Parce que si c'est ça, l'amour, je veux bien m'en passer jusqu'à la fin de mes jours. Surtout à la fin de mes jours. Je veux que personne n'ait besoin de moi au point de me refuser une sortie digne du théâtre de l'existence. Je veux que nul ne puisse s'arroger le droit de me faire durer au-delà du terme décent de ma vie, juste pour s'offrir une sorte de rédemption morbide. Je ne veux juste pas qu'un amour m'enferme jusqu'à la totale négation de mon être, jusqu'à ce que je ne sois plus que l'incarnation débile et racornie de regrets qui n'ont plus lieu d'être. Si je devais un jour me retrouver réduite à ce simulacre d'existence, je voudrais juste que quelqu'un ait assez de force et d'amour pour moi, justement, pour me coller un oreiller sur la gueule, le temps qu'il faut, capable de comprendre que l'amour n'est pas ce qui garde, ce qui maintient, ce qui enferme, ce qui prolonge à tout prix, mais bien ce qui élève et ce qui libère l'autre, même au dépens de soi.

Trop courte la vie

Agnès Maillard — Wed, 21 Dec 2011 18:31:00 +0100

Une minute, tu es là ; la suivante, il n’y a plus personne.

Je suis là parce que ce printemps un client a fini par cracher au bassinet. Ce n'est pas évident, comme relation de causalité, mais quand le ciboulot se met à tricoter plus vite que la musique, on remonte l'écheveau des événements jusqu'à la source. Donc, j'ai fini par toucher le fruit de mon travail quelques mois après l'avoir entièrement exécuté à la satisfaction générale et, comme souvent, cela revient à hydrater le désert avec un arrosoir pour enfants tant mes créanciers, eux, sont ponctuels et âpres au gain. Cela dit, dettes épongées, il me restait de quoi réviser la voiture, changer les amortisseurs et même la chausser de neuf. Ça a l'air de rien, dit comme ça, mais c'est le genre d'investissement qui, en une fraction de seconde, peut faire toute la différence.

Les amortisseurs usés de ma R25 la ballottaient comme un bateau ivre et du coup mes pneumatiques s'usaient vite et mal. Je ne vais même pas raconter que les premiers amortisseurs qui coûtaient un bras se sont avérés défectueux. Et c'est grâce au contrôle technique, épreuve cyclique et financièrement stressante, que ce vice de fabrication a été identifié comme tel et les amortisseurs changés une nouvelle fois, mais sous la garantie du fabriquant.
D'habitude, pour les pneus, je prends du premier prix, mais là, va savoir pourquoi, j'ai visité un site de vente en ligne dédié à la gloire du pneumatique, je me suis tapé des kilomètres de comparatifs et d'avis clients avant de me décider pour un train complet de Hankook Kinergy, les nouveaux boudins écologiques. Parce qu'il paraît qu'ils s'usent moins, font moins de bruit et que, cerise sur le gâteau, comme il y a moins de frottement, on doit bien consommer 3 dès à coudre de pétrole en moins par plein.
Ce n'est pas rien.

Pour le réveillon de Noël, j'ai envie d'un vrai repas de fête : poulet et salade !

Bon, dit comme cela, il serait difficile de ne pas essayer de faire plaisir à la gosse. Il fait un temps de chien galeux et une fine bruine noie mon coin de cambrousse, mais quand faut y aller, faut y aller.

Ce n'est pas comme si je ne l'avais pas vue. J'aurais pu être distraite par une conversation mains libres sur mon portable ou être en train de chercher une station introuvable sur mon autoradio, parce que c'est ainsi, le bled est un multi-cône-d'ombre : ni portable, ni radio, ni internet. Ou juste ce qu'il faut pour entendre la vie en morse et être encore plus agacé. Non, j'ai parfaitement bien vu la voiture qui s'est placée dans le dégagement pour tourner sur sa gauche à elle et ma droite à moi, ce que je n'avais absolument pas prévu, c'est que, elle, elle ne me voit pas du tout. Pourtant, je vous jure que je suis visible : une petite nana dans une grosse bagnole, ça fait rire tous mes potes du bled.
Donc, elle tourne tranquillement en me coupant la route.

Comptons un bon gros dixième de seconde pour la surprise et un autre pour une pensée fugace et incontrôlable, façon épitaphe dédiée à l’édification des générations futures, du genre : connasse, bordel de merde ! Et paf, le pied écrase le frein en mode automatique.
Et là, tout compte.
Absolument tout compte.

Je pensais que le temps s'étirait et qu'on avait le temps de voir sa vie défiler, comme au cinéma. En tout cas, c'est ce que m'avait raconté mon ami Étienne, après s'être vautré en moto sur une autoroute francilienne. Mais non, aucun effet relativiste. Les pneus se bloquent immédiatement et plus d'une tonne de métal lancée à 80km/h se met à dériver hors de tout contrôle.
Ainsi donc, voilà ce que l'on ressent quand on part en aquaplanning.
Rien.

J'évite l'arrière de la bécasse qui, je le pense encore, ne s'est rendu compte de rien — peut-être un retour d'apéro un peu pénible — et fonce posément sur la voiture qui attendait son tour au stop à ma droite. C'est un pot de yaourt. Si je la percute, la conductrice est foutue. Contre-braquage. C'est marrant ça se fait tout seul et je n’ai même pas fermé les yeux. D'habitude, quand je vois un truc flippant sur la route, je couine et je ferme les yeux. Là, mon pied s'est passé des relais synaptiques et il est déjà en train d'accélérer doucement pour me faire retrouver un semblant d'adhérence. Mon train arrière bascule dans l'autre sens et rase le capot de la voiture à l'arrêt. Sauvée, celle-là.
Mais je glisse toujours comme un paquebot sans gouvernail et ma calandre vise à présent le bord gauche de la route. Si je continue, je vais faire un carton avec la caisse qui vient en face. Ma voiture est partie de travers, mon pied accentue sa pression pendant que mes bras volent pour redresser la trajectoire, à fond dans l'autre sens. Ça patine, ça se déporte encore un peu pendant que l'arrière chasse étrangement, mais je reste collée à la route. Le temps ne se ralentit toujours pas, ce salaud. Je ne lâche rien, re-contre-braque et d'un seul coup, c'est fini, j'ai repris ma trajectoire initiale.

La nana au stop a dû se chier dessus. J'ai tout négocié sur les zébras du tourne-à-gauche. Je suis surprise d'être indemne, dans ma caisse, roulant tranquillement comme si je ne venais pas de passer les deux secondes les plus longues de ma vie. Et puis non, même pas. C'était juste deux secondes comme les autres et puis rien. J'hyperventile trois bons coups pour chasser la trouille qui tente d'escalader mon dos. Je suis étonnée de n'avoir pas paniqué et de m'en être sortie aussi bien.
Mais voilà, trois ans d'escalade m'ont appris à regarder ma peur en face et des amortisseurs neufs m'ont permis d'avoir la tenue de route suffisante et nécessaire pour que mes efforts ne soient pas vains.

Ah oui, j'y repense, j'ai choisi mes pneus en dernier ressort parce qu'il y avait un avis d'utilisateur, le Fonzie de service, qui disait ceci sur ce modèle particulier : excellente tenue de route en dérapage sur sol mouillé.

Comme des poulets sans tête

Agnès Maillard — Tue, 20 Dec 2011 11:42:00 +0100

En 2010, on descendait dans la rue. En 2011, on nous y jette.

Ce qui est fascinant, si l'on jette un regard en arrière, c'est que nous venons de passer 10 ans sous le régime de la terreur. Ça a l'air tellement énorme, lâché comme cela, au détour d'une petite phrase sans conséquence.
Mais s'il y a bien quelque chose à retenir de la décennie écoulée, c'est que notre pire ennemi, c'est nous-mêmes et notre indépassable capacité à accepter tout et n'importe quoi à partir du moment où l'on a suffisamment peur pour que le premier guignol venu puisse passer pour notre sauveur.

Cela fait maintenant 10 ans que nous sommes plongés en permanence dans une sorte d'ambiance de fin du monde, dans une crise de panique sans fin dont la principale conséquence, et non des moindres, est d'oblitérer chez nous toute capacité cognitive un tant soit peu rationnelle. Depuis le spectacle terrible et joué en boucle de la chute des deux tours, nous expérimentons dans nos corps et nos esprits la fameuse stratégie du choc décrite par Naomi Klein. Et le plus fabuleux dans tout cela, c'est que même informés de cet état de choses, car ce n'est pas l'information qui nous fait défaut, loin de là, même conscients de cette culture permanente de notre état de sidération, nous n'en continuons pas moins de paniquer et de gesticuler en tous sens, comme des poulets sans tête.

Si nous parvenons à secouer quelques minutes notre joug de peur, il peut nous être donné de visualiser l'ensemble du schéma. Voici comment l'on nous assène le grand coup de massue des attentats de 2001, complaisamment mis en scène par les médias du monde entier, presque immédiatement suivis de l'emballement des états d'alerte, de la nécessité de la guerre perpétuelle contre l'ennemi le plus effrayant qui soit : celui qui n'a ni visage ni nom, celui qui a mille têtes, mille haines, mille colères, l'ennemi innommable, l'ennemi intérieur. Voici comment l'on justifie, comment même on en appelle à des hommes en armes dans nos villes, nos gares, nos centres commerciaux. Voici comment on légitime la fuite en avant sécuritaire, notre nécessaire protection contre le danger multiforme, confus, insaisissable.
Tous les amateurs de films qui font peur vous le diront : rien n'est plus effrayant que le danger qu'on ne voit pas, rien n'est plus efficace qu'un cri derrière une porte qui se referme, rien n'est plus flippant que le hors-champ, ce non-lieu même où nos imaginaires paniqués tricotent des visions terribles et angoissantes.

Vous ne vous souvenez déjà plus de la météo terroriste (dans tous les sens du terme) qui rythmait la vie des États-Uniens au début du millénaire ? Pourtant, c'était énorme : chaque matin, à l'heure du petit déjeuner, on annonçait aux familles qui mastiquaient placidement leurs croquettes pour humains macérées dans du lait au pus, l'état de risque d'attentats terroristes du jour, avec des gradations, du vert, très rare, des journées qui s'écoulent tranquillement dans des démocraties avancées, au rouge, voire au noir de la panique, quand l'ennemi, the guy next door, s'apprête à t'exploser le mall.
Ben non, oublié le plan Vigipirate, d'ailleurs toujours en vigueur pour autant que je sache, depuis nous avons eu d'autres peurs à gérer, depuis nous nous sommes habitués à être nous-mêmes traités comme des terroristes à chaque aéroport sous prétexte de nous en protéger. Vertigineux retournement de situation, non ?

Le régime de la terreur, jusqu'au sein des plus grandes institutions internationales : qui se souvient encore de la grande prise d'otage de l'ONU par un général va-t-en-guerre muni d'une simple petite fiole de sucre ou de farine, de quelques photos truquées et schémas foireux et qui a réussi à suffisamment terroriser la docte assemblée pour qu'elle s'empresse de dissoudre définitivement tout embryon de droit international dans ce qui est tout de même une longue série de guerres d'invasion, à visée confiscatoire des ressources naturelles ?

Le régime de la terreur mondiale, enfin, la guerre financière totale contre les peuples, sur fond de crise écologique, morale et démocratique

Depuis la déclaration de guerre financière contre tous, la stratégie du choc prend toute son ampleur et la panique institutionnalisée justifie en elle-même toutes les bassesses, toutes les régressions. L'état de sidération des peuples est tel que nous avons même perdu la capacité de rire du ridicule le plus achevé. De sommets de la dernière chance, en plans de rigueur qui s'enfilent comme des perles, présentés comme des lavements nécessaires et des saignées vitales pour sauver le malade qui se portait bien jusque-là, la crise perpétuelle justifie absolument tout depuis quelques années.
Il a suffi de déclarer l'état de crise financière pour pouvoir braquer, dans la plus totale impunité, les ressources des États souverains. Et il suffit d'une simple annonce aujourd'hui pour remplacer un chef d'État démocratiquement élu par un bankdit, pour revenir sur un vote, y renoncer, décider de s'en passer, juste pour un temps, enfin pour le moment.

Nous sommes tellement englués dans cette atmosphère de terreur et de panique que nous en avons perdu tout sens critique, toute capacité à faire un pas de côté et juste déclarer en éclatant de rire : mais putain, regardez : le roi est nu !

Nous ne rions même plus à leur gesticulations ridicules et pathétiques, la dernière en date, et non des moindres, étant celle des notations. Prenez le temps d'expliquer à vos enfants qu'il y a de moins en moins d'argent à consacrer à les éduquer, les nourrir, les soigner, les loger, les vêtir parce que, quelque part ailleurs, dans une haute tour de verre, de béton et de métal, il y a 1 ou 2 gus qui s'apprêtent, qui s'apprêtent juste, parce qu'ils ne sont pas encore totalement décidés, à nous retirer un A.
Oui, il faut expliquer à nos enfants qu'on est en train de renoncer à l'ensemble de nos droits sociaux, salariaux et citoyens sous prétexte que des gens vont filer une mauvaise note à notre pays, un peu comme un charcutier qui se ferait rétrograder de l'andouillette.
Quelque chose du genre : Pas de A, pas de chocolat.

Il faut expliquer à nos enfants que la classe moyenne grecque est en train de disparaître parce que les chefs des Grecs ont pris une mauvaise note. Il faut expliquer à nos enfants qu'il y a des petits Grecs qui s'évanouissent à l'école de faim, parce que leur pays a pris une mauvaise note et que la même chose est en cours chez les petits Espagnols, les petits Portugais, les petits Italiens, et qu'après Noël, dans 4 ou 5 mois, au plus, ce sera notre tour.

Il y en aura bien un pour nous rire au nez et nous expliquer que l'on est bien cons de continuer à marcher dans la combine.

Noël en juin

Agnès Maillard — Fri, 16 Dec 2011 17:20:00 +0100

Il me suffit de jeter un œil par la fenêtre pour me demander quel est le sombre abruti qui a décidé qu'on fêterait Noël en décembre.

Franchement, pire moment de l'année pour une fête familiale, je ne vois pas. Il fait moche, il fait froid, les jours sont tellement courts qu'on n'a pas le temps d'aller d'un bled à l'autre, alors quand il s'agit de traverser la France pour y retrouver des membres épars d'une famille éclatée, c'est gravement n'importe quoi.

En fait, l'idéal, ce serait de fêter Noël en juin.

Il fait beau, il fait chaud, les journées sont interminables et on pourrait se faire des brochettes à la plancha dans le jardin au lieu de se taper une bûche à la crème au beurre dans une pièce sombre et mal chauffée qui transpire encore la raclette de la veille. Sans compter que par une de ces collisions calendaires dont le hasard rieur des astres a le secret, l'année prochaine, Noël tombe juste après la fin du monde. Certes, les blagues ravageuses de l'oncle Norbert après le quatrième verre de Chartreuse ont quelque chose de délicieusement postapocalyptique, mais après une crise de civilisation et un effondrement économique total, on va tout de même avoir un peu de mal à se faire péter la sous-ventrière lors du traditionnel gavage orgiaque dégoulinant d’hypocrisie et de bons sentiments, sous les feux lancinants d'un sapin irradié à la mode de Fukushima.

Oui, bon, ce billet est un bon gros n'importe quoi que j'assume parfaitement, parce que sur ce chapitre précisément, du grand foutage de gueule qui fait du bruit pour qu'on ne s'entende pas pleurer, je trouve que nos éditocrates et nos médias couchés sont devenus des références orgasmiques et totalement indépassables. Juste comme ça, pour alimenter nos rires grinçants de fin d'année, l'idée grotesque et foncièrement réjouissante que pour pallier à la désertification médicale organisée de longue date, on enverra les pouilleux de la cambrousse se faire soigner chez le véto du coin. Je ne sais par pour vous, mais il y a dans cette fuite en avant dans le portnawak le plus échevelé quelque chose qui touche au sublime, à l'absurde dérision que les Monty Python ont élevée au rang d'art. On a dépassé depuis longtemps le stade du fameux : plus c'est gros, plus ça passe! Aujourd'hui, c'est un peu comme si tout le monde était complètement blasé par la vertigineuse connerie ambiante. Même la surenchère du grotesque et du pathétique ne parvient plus à nous sortir de la torpeur un peu poisseuse d'une sieste digestive un peu pénible. C'est le festival aux mauvaises nouvelles et aux surenchères de petits maréchaux autosuffisants qui clament à s'en exploser les carotides qu'il faut encore et toujours plus serrer la vis, encore et toujours plus poursuivre sur la même pente des mauvaises solutions à des problèmes qu'on ne se posait pourtant pas.

Alors quoi ? Il faudrait en plus que je me casse le tronc à commenter doctement le merdier ambiant pour tenter d'y trouver du sens ? Machin à dit ça, bidule fait deux points de mieux dans des sondages qui ne représentent qu'eux-mêmes, les petites phrases, les combats des chefs, les cascades de chiffres qui ruissellent sur nos épaules pour toujours nous noyer dans le même refrain : c'est la crise, c'est la crise, c'est la crise ; prépare ton dos, mon corniaud, tu es inscrit pour la prochaine charette des surnuméraires, mais en attendant, surtout, tiens-toi sage et prépare-toi à ton ultime devoir de petit soldat de l'apocalypse financière, en dilapidant chaque sou si misérablement arraché à la cupidité ambiante pour des fêtes clinquantes et sans signification.

L'autre jour, il m'a demandé, presque rituellement, comme chaque année : qu'est-ce que tu veux pour ton anniversaire ?
Autrement dit, quel objet devra-t-il immoler sur l'autel du temps qui passe ?

Je lui ai juste dit : ce que tu veux, pourvu que ce ne soit pas un objet.

Parce que je suis cernée par les objets, certains utiles, la plupart dérisoires et encombrants, les agents secrets du monde selon Ikéa, le moment arrive où il me faudra encore acheter un nouveau range-objets. Rationalité absurde de cet espace qui nous bouffe le temps.

Ce que je veux.
Finalement, telle est la question.
Ce que je veux vraiment.
Ce pour quoi je me lève, ce pour quoi je vis, j'écris, je ris et j'existe. Ce qui me fait avancer. Ce qui me fait vibrer.
Ce que je veux vraiment.
Non pas ce dont j'ai besoin, comme d'un pépin sous la pluie, non pas ce dont j'ai envie, comme d'un thé glacé une fin d'après-midi de juin, justement.
Ce que je veux vraiment.
Ce que nous voulons réellement.

Ce que je veux, c'est du temps. Pas du temps en plus, ça, on est tous plus ou moins logés à la même enseigne. Le temps d'une vie.
Non, ce que je veux, c'est du temps en mieux, du temps gagné sur les temps perdus.
Du temps pour nous.
Du temps pour aimer.
Du temps pour vivre.
Et c'est tout.

Mes plus sincères salutations

Agnès Maillard — Fri, 25 Nov 2011 15:54:00 +0100

C'est l'été en Maurienne et je dois avoir 14 ans. Les journées sont longues, lumineuses, remplies de nos jeux et de nos cris. On est une bande de potes. On est les terreurs de la montagne.

Il y a Steph', bien sûr, ma sœur de lait, ma sœur ennemie, celle qui nous vaut d'avoir toujours des tas de copains. Parfois, il y a Fabrice, qui monte du chef-lieu, droit par les sentiers de vaches et le plus souvent, il y a François et Florence, les gosses du chalet juste au-dessus du nôtre. Flo est souvent un peu en retrait, un peu plus sèche, plus volontaire aussi, plus dure, mais ça ne me dérange pas, même si je préfère son frère. De toute manière, j'ai toujours préféré les garçons, leur compagnie franche, leurs jeux de guerrier, leurs blagues bien lourdes et leur brin de folie furieuse. Je suis un peu sexiste sur les bords, mais je l'ai toujours été un chouia. Du jour où ma grand-mère a fait tomber mes longues anglaises blondes sous les ciseaux furieux du merlan, j'ai toujours cultivé un côté petit mec, même maintenant, même normalisée avec mes robes et mes talons.

Cet été-là, François a construit le jeu de la mort, le vrai : une espèce de planche à roulettes maison, plus large, moins maniable, avec une sorte de caisse basse vissée dessus dans laquelle on peut tenir jusqu'à deux, à condition de tenir les jambes relevées à l'extérieur. Le jeu de la mort, c'est donc de remonter jusqu'à l'épingle à cheveux au-dessus de notre hameau et de s'élancer comme des braques sur la route défoncée, printemps après printemps, par les rigueurs aqueuses du dégel.
C'est une sacrée petite route de montagne qui serpente haut, jusqu'à la station, loin au-dessus. Ralliant le chef-lieu, loin au-dessous. Comme je suis en cannes, cette année-là, il m'est déjà arrivé de monter jusqu'au col, juchée sur le vélo Barbie de Steph'. Ceux qui ne connaissent que les vélos modernes à 21 vitesses ne peuvent pas comprendre, ni même seulement concevoir, comment on parvient à se hisser le long de la pente, avec cette machine rétive, sur plus de 1 000 m de dénivelé. Disons que j'avais sacrément chaud et les mollets qui tiraient un peu quand j'arrivais au col, mais que toutes les douleurs du monde ne valaient pas l'intense jouissance que je pouvais éprouver juste après, à débouler sur les flancs de la montagne, enfilant les virages à la limite du décrochage, gobant des moustiques dans de grands éclats de rire, râpant les semelles de mes Stan Smith sur le bitume éclaté, faute de freins dignes de ce nom pour contenir ma folle chevauchée.

Aussi, l'idée de faire des concours de dévalement de pente à tombeau ouvert, le cul au ras du sol, dans un engin qui ne peut pratiquement ni freiner ni tourner, est un pur délice d'excitation.
Si je pouvais me glisser dans la bande joyeuse, avec mes 40 balais bien entamés et mon regard de mère toujours un peu inquiète, je crois que j'attraperais une chevelure blanche intégrale à la vision de l'engin de la mort. Au lieu de cela, je pousse la carriole comme une sorte de bobsleigh, avant de me jeter dedans, de me faire malmener par les cahots de la route et le vent de la course qui emmêle ma tignasse indisciplinée, avant de finir à moitié râpée sur le bas-côté. C'est une chance qu'il y a moins de circulation l'été qu'à la saison hivernale, quand le Parisien aux pneus lisses imagine vraiment qu'il arrivera à la station pour l'heure de la raclette. Sinon, j'aurais probablement fini ma brève existence encastrée sous un parechoc, un 75 imprimé sur le front.

Ce jour-là, c'est François qui a perdu. Enfin, non, il a commencé par gagner. Le meilleur chrono de la saison, trajectoire parfaite qu'il n'a même pas tenté d'incurver à l'approche du virage. Il est passé tout droit, s'est envolé sur le rebord de gravier, toujours un peu relevé pour coller les voitures à leur trajectoire sinueuse et il a bien dû rester en l'air une demi-éternité triomphante, suspendu entre ciel et terre, avant d'aller s'écraser à grand fracas dans le pierrier en contrebas. On est tous encore en train de courir pour tenter d'aller ramasser les morceaux quand il escalade le rebord de la route, en vrac, des estafilades sanglantes le marbrant sur toute la surface découverte de sa peau, de grandes plaques rouges s'étendant à vue d'œil sur son épiderme. L'engin de la mort n'est plus, fracassé dans la pierraille, mais par chance, François a atterri au beau milieu d'un énorme bouquet d'orties qui ont grandement amorti sa chute et fouetté son sang.

Ce soir-là, je suis en train de faire la vaisselle quand j'entends confusément des cris venir de dehors. Dans un premier temps, je pense bien sûr que les parents sont au courant de nos chevauchées fantastiques et qu'on va se ramasser une foutue corvée de ramassage de haricots verts à la rosée du matin pour au moins 15 jours. Mais cela vient d'un peu plus loin et ça hurle plutôt que ça ne crie.
Les cris ont cette tonalité d'urgence et d'effroi qui nous fait soit fermer les volets de trouille, soit sortir sur le seuil de notre porte, portés par un élan irrésistible. Je pense au feu qui peut dévorer avidement nos beaux chalets alpestres, jusqu'à ne plus laisser que les fondations de pierre, nues et noircies. Le tintamarre est terrible et je vois Flo et François tirant leur mère sur le grand balcon de leur premier étage, pendant que leur père, comme fou de rage surgit à l'extérieur, rougeaud et éructant. C'est une telle explosion de haine que l'étreinte de la peur glace ma colonne vertébrale. Il est comme fou. Il a attrapé sa femme par les cheveux qu'elle a omis de couper depuis le début de l'été et il la fait valdinguer sous les cris de terreur de nos copains. Je n'ai jamais rien vu de semblable et pourtant, ceux qui me connaissent savent que j'en ai déjà vu bien trop pour mon âge. Flo tente de s'interposer et prend une beigne qui l'envoie bouler contre la rambarde. Je retourne dans le chalet pour demander qu'un adulte intervienne avant que tout bascule, même si, en vrai, tout a déjà basculé.

Oui, oui, calme-toi. Ça arrive, tu sais. Ça fait un moment que ça dure. Avec les problèmes à l'usine, ça n'arrange rien. T'inquiète pas, il a dû boire un coup de trop.
Non, non, mais c'est grave, il les tape, il va leur faire du mal.
Mais non, mais non.
Mais il faut les aider, on ne peut pas rester sans rien faire.

Échanges de coups d'œil silencieux et parlants à la fois entre les adultes de notre chalet.

Écoute, ça ne nous regarde pas.
Mais il va leur arriver quelque chose.
Mais non, tu dramatises toujours. De toute manière, si ça lui posait un problème, elle serait venue nous demander de l'aide. Si elle reste, c'est bien qu'elle y trouve son compte, non ?

Le lendemain, c'est jour de marché au chef-lieu en bas. La plupart des gens des hameaux alentour s'y retrouvent pour faire leurs courses et échanger les dernières nouvelles. Je crois que je fais un peu la gueule. Mon truc, quand ça ne va pas, c'est de faire la gueule abondamment, consciencieusement, avec le silence le plus bruyant que je puisse créer. Voilà justement le père de Flo et François en train de remplir son panier un peu plus loin. Je le connais bien. Enfin, c'est que je croyais, quand je le saluais du haut de mon vélo. Là, il est venu seul au ravitaillement. Forcément, avec ce qu'il leur a foutu sur la gueule la veille au soir, il n'allait pas les exhiber au bled en chef le lendemain matin. Parce que derrière nos volets fermés, je les ai encore entendu gueuler un bon moment, les voisins.

Bonjour.

Il serre la paluche de tout le monde, tout le monde lui serre la sienne. Il me fout la nausée. Rien, pas un mot, pas une allusion à la veille. N'ayons l'air de rien, surtout.

Ben alors, petit lion, tu boudes ?

Si ma haine pouvait se matérialiser, là, tout de suite, ce crétin serait carbonisé sur pied et je cracherai sur ses cendres.
Je balance juste aussi fort que je peux :

Je ne salue pas les connards qui frappent leur famille.

L'instant d'après, c'est comme si tout le marché s'était mis à bouder à son tour.

Je n'ai jamais revu Flo et François, mais aujourd'hui, comme des tas d'autres jours depuis, je pense à eux.

Je suis un danseur brésilien

Agnès Maillard — Fri, 25 Nov 2011 00:44:00 +0100

Peut-être que le meilleur dans la vie, c'est l'impromptu, le moment que l'on n'attendait pas et qui change tout, ou rien, mais en fait, cela n'a aucune importance.

C'est un soir comme un autre, avec cette petite flemme en plus de devoir poursuivre la routine, et il dit juste : sortons ! Comme ça, pour rien, juste voir ailleurs si on y est. Cela nous arrive de temps à autre, peut-être un peu moins souvent, maintenant que tout compte, que l'argent se raréfie comme l'eau de la dernière pluie s'évapore dans le désert.

Parfois, on tombe bien, d'autres fois, on mange des portes, ou des cloportes, la fermeture annuelle, le congé à durée indéterminée, le changement de patron, et puis non, c'est complet et puis, manifestement, on n'est pas dans le ton, dans l'ambiance. Bref, c'est toujours l'aventure.

Là, on est seuls, tellement seuls qu'on se dit qu'ils vont fermer de désespoir de nous voir si seuls. Je lui avais parlé de mes Brésiliens, de cette rencontre, déjà formidable, que j'avais faite en Allemagne lors de la remise de mon Bob's. Et puis peut-être que ça allait bien avec les couleurs de l'automne, ou qu'il fallait juste conjurer l'hiver qui approche, lentement mais sûrement.

En fait, on n'ouvre que dans 20 minutes.

Ha ! D'habitude, le Gascon nous éclate les arpions avec son volet de fer à peu près à la même heure, ils bouffent comme les poules dans le bled. À 20h pétantes, c'est la ville fantôme et les regards assassins des serveurs pressés de fermer boutique. Il y en avait un qui annonçait de manière extravagante et quelque peu exagérée un service jusqu'à 22 h. Je m'y pointe un soir d'été, après une longue boucle à vélo, affamée, sur les coups de 21 h 30. La serveuse vient de prendre la commande de mes amis que j'ai rejoints sur place : deux pizzas qui me semblent être les meilleures choses produites par la main de l'homme. Elle passe un certain temps à faire mine de ne pas me voir. Je suis un angle mort de la restauration, c'est comme ça. Je m'installe à une table, je m'accoude à un bar et subitement, tout le personnel devient sourd et aveugle. Il n'est pas rare que je reparte sans que quiconque n'ait daigné m'adresser la parole. Avec le temps et l'expérience, j'ai appris à agiter les bras comme le drapeau d'un commissaire de course, voire à beugler mon insatisfaction sur le ton indigné d'une corne de brume. Je crois que je pourrais aussi bien me coiffer de ma culotte et danser le french cancan sur la table.
Au bout d'un moment moins long que mon agacement et ma faim torride me le font ressentir, elle revient avec les objets du délice, sans toutefois parvenir à accrocher mon regard de cocker mendiant. Mon ami finit par lui demander de prendre ma commande, ce qu'elle consent avec une mauvaise grâce plus pesante qu'un article d'Alain Minc pour me signifier sèchement qu'ils ne font plus de pizzas, ni de pâtes, ni rien de ce que je veux et que mon estomac réclame avec une exigence grandissante. Elle me concède une salade composée qui me désespère et prend la commande de pizzas des clients de la table d'à côté dans l'élan. Juste assez fort pour être bien certaine que je l'entends.

Mais vous pouvez tout à fait patienter au bar en attendant.

Il nous sourit comme si nous étions de vieux amis qu'il n'a pas vus depuis longtemps et nous pilote vers le bar sur un pas de salsa. Je n'ai même pas encore commandé mon mojito que je sais déjà qu'avec lui, ça va le faire. Il ondule en nous préparant nos cocktails et entreprend de nous commenter la carte. Ce n'est pas qu'il est particulièrement gracieux, ou charmant, ou abordable, ou spécialement affable, c'est juste qu'il est merveilleusement bien là où il est, ici et maintenant.

Oui, oui, ça, c'est vraiment délicieux, vous allez adorez : d'ailleurs, je sais de quoi je parle, c'est moi qui l'ai préparé cet après-midi.
Vous êtes cuisinier ?
Non, je suis danseur.
Haaa ! Brésilien ?
Non, pas du tout, mais j'y ai vécu un temps. Je suis juste venu donner un coup de main au patron, qui est un ami.
Mais... qu'est-ce qu'un danseur de salsa peut bien faire dans le bled ?

Et là, c'est parti. Il me raconte juste sa vie. Avec simplicité. Et légèreté. C'est ça que j'ai tout de suite repéré chez lui : ce petit quelque chose de complètement aérien. Il aime la danse et la danse le lui rend bien. Grâce à son art, sa passion, il a fait le tour du monde et lui aussi, il a fait des rencontres extraordinaires.

Mais ça n'a pas toujours été facile pour moi. Tenez, au début, je ratais tout. J'avais une audition, je me préparais comme un fou, j'y allais, à fond dans le moment, bouffé par le trac et je me plantais. À chaque fois, je me plantais. Mais j'avais tellement envie de réussir, tellement besoin de danser. Un matin, je me suis levé et je me suis juste dit : bon, après tout, ce n'est jamais qu'une audition, ce n'est pas comme si ma vie en dépendait. Sauf que c'était ça. Jusqu'à ce jour, j'allais à chaque audition comme si toute ma vie en dépendait. Là, j'y suis allé, comme ça, et j'ai été pris. Et ensuite, pour chaque audition que j'ai passé, j'ai été pris. Non pas parce que j'étais le meilleur ou le plus beau, mais juste parce que j'y allais comme ça, avec l'envie de danser, mais en ayant bien conscience que finalement, tout cela n'est pas si grave.
Parce qu'il ne pas faut y aller comme si notre vie en dépendait.
Oui, c'est exactement ça : plus que le talent, c'est un état d'esprit, le fait que l'échec, ce n'est pas si grave. Des occasions, il y en aura toujours d'autres, on ne joue pas tout sur un seul coup de poker. Et du coup, c'est comme si je ne pesais plus des tonnes.
C'est marrant ce que vous dites : cela fait des années que j'empile les gadins comme d'autres les trophées et un ami m'a justement dit qu'il fallait que j'arrête d'y aller comme si toute ma vie en dépendait.
Vous savez, j'ai aussi une amie que j'adore, une danseuse, comme moi, sauf qu'elle, elle est vraiment très douée, très belle, très gracieuse. Ce n'est pas compliqué, quand elle s'entraîne avec nous, elle danse tellement bien, c'est tellement beau ce qu'elle fait, que le plus souvent, on s'arrête juste pour la regarder danser. Et bien, cette fille elle s'est toujours plantée, elle rate toutes ses auditions. C'est pourtant la meilleure d'entre nous, mais quand elle y va, ça ne passe pas, ça ne passe jamais. Parce qu'elle n'a pas ce truc, ce...
Cette légèreté ?
Oui, c'est ça. Cette légèreté. Ce n'est pas que je m'en fous, mais je ne prends plus les choses autant à cœur. Je vais là où me portent mes pas et je m'adapte. Comme au Brésil. J'y suis allé comme ça, pour des vacances, avec une troupe du nord que je trouvais sympa. Une fois arrivé là-bas, je me rends compte que je suis dans la seule région du monde où ma mastercard n'est acceptée par aucune banque à plus de 300 km à la ronde. Je suis dans la jungle, dans un pays que je ne connais pas, avec une langue que je ne parle pas, je n'ai pas une thune sur moi... et bien, je me suis débrouillé. J'ai logé chez l'habitant, des trucs qu'on n’imagine pas, avec une chaleur moite terrible, des insectes monstrueux, les latrines collectives creusées derrière la colline. Les gens me demandaient comment je faisais, moi qui venais d'un pays où les standards étaient nettement plus élevés. Je leur disais que tout allait bien pour moi... et en fait, c'était vrai. J'ai vraiment adoré le temps que j'ai passé avec eux, ce qu'on a partagé, des gens incroyables. J'y suis resté six mois, le temps de récupérer assez d'argent pour aller jusqu'à Rio.

Et là, de nouvelles rencontres, un logement à la périphérie d'une des plus grosses favelas de Rio et le rêve de sa vie, participer au célèbre carnaval, comme ça, au fil de l'eau, juste porté par sa passion, le hasard et une farouche joie de vivre.

Ses mots dansent comme ses pieds derrière le comptoir. Peut-être que le mojito y est pour quelque chose. Les premiers clients arrivent finalement une heure plus tard. S'ils n'étaient pas venus, peut-être aurions-nous continué à parler, comme ça jusqu'au bout de la nuit, dans un élan gigantesque, de toutes ses petites choses qui font que la vie d'un homme n'est jamais banale et qu'elle porte toujours en elle une leçon pour ceux qui veulent bien s'attarder un peu autour de son récit.

Ce soir, la Gascogne vibre sur un air de salsa et je sais qu'à partir de maintenant, je vais parcourir ma vie comme un danseur brésilien.

L'impasse

Agnès Maillard — Wed, 16 Nov 2011 10:52:00 +0100

Ce n'est pas comme si nous n'avions pas été patients. Ce n'est pas comme si nous n'avions pas participé massivement (bien que souvent à notre corps défendant !) au grand effort collectif (pour une fois !) de modernisation du monde. Ce n'est pas comme si nous n'avions pas aussi porté en nous ce grand espoir de lendemains qui chantent.
Mais tout de même, au bout de plus de 30 ans d'efforts, de sacrifices (toujours décidé par les uns et supportés par d'autres, mais toujours les mêmes autres), de régressions sociales massives, alors même que l'on nous contraint à toujours plus de serrage de ceinture, il est peut-être temps d'arrêter de jouer les gros naïfs confiants et de demander à nos apôtres du bonheur libéral si, au bout du compte, ils ne se seraient pas un peu payé la fiole de 99 % de l'humanité.

Madame, Monsieur,

Vous vous définissez vous-même comme étant de sensibilité « libérale » sur le plan économique et c’est bien évidemment votre droit le plus strict. Vous ne verrez donc pas d’inconvénients à être sollicité afin de répondre à une simple question.

Nous, blogueurs et citoyens de sensibilité de gauche, sommes depuis une bonne trentaine d’années face à votre discours nous assurant que le libéralisme économique – ou néolibéralisme si vous préférez – va être rien moins qu’une promesse de bonheur et de liberté pour tout un chacun, humbles comme aisés, et qu’un passage, certes douloureux, mais que vous nous assurez « nécessaire », par une période de temps plus ou moins difficile où serait mise en place une sévère, mais juste « rigueur » économique, finira, à terme, par porter des fruits dont tout le monde sans exception profitera…

Disons le net : nous sommes sceptiques.

Non pas que nous mettions en doute votre bonne foi quant à ces affirmations : votre surprésence médiatique depuis tant d’années nous a convaincus de votre sincérité. Mais tout de même, tout le monde finit par se demander, à force :

Ce fameux « bonheur néolibéral » qu’on nous promet depuis 30 ans, ça vient quand ?

Parce que dans un pays comprenant 8 millions de personnes en dessous du seuil de pauvreté et des salariés pressurés comme des citrons en permanence, et où malheureusement il semble bien qu’une fraction fort malhonnête de personnes trouvent à s’enrichir en se contentant de siéger dans des conseils d’administration, il est quelque peu délicat de percevoir les bienfaits de ces fameux « marchés » que vous défendez pourtant mordicus en dépit du bon sens.

Comme toujours, vous répondrez à cela qu’il faut « poursuivre les réformes » parce qu’on a « pas assez libéralisé » ; mais soyons sérieux : il vous faut clairement admettre que vous vous êtes plantés. Qu’en 30 ans vous n’avez pas été foutus de faire quelque chose de bien ! Et que le néolibéralisme n’a conduit qu’une fraction infime de gens très riches à encore plus s’enrichir au détriment de tous les autres.

Notre question sera donc : pourquoi ne pas admettre que votre idéologie est nuisible pour la majorité, que vous vous êtes plantés, et que dans l’intérêt général vis-à-vis duquel vos idées sont objectivement nuisibles, il serait mieux que vous laissiez tomber et passiez à autre chose ?

Dans l’attente de votre réponse, veuillez Madame, Monsieur agréer l’expression de nos salutations distinguées. »

Cette humble bafouille a été adressée par mail à Jean Quatremer, Éric Le Boucher, Sophie de Menthon, Laurence Parisot, Jean-François Copé, Michel Godet, Agnès Verdier-Molinié, Alain Madelin, H16, Jean-Michel Aphatie, Hervé Novelli, Laurent Wauquiez, Hugues Serraf, Jacques Attali, Jean-Marc Sylvestre, Franz-Olivier Giesbert, Pascal Salin et Monique Canto-Sperber ; liste non close.

Nous attendons bien évidemment les réponses avec une certaine curiosité gourmande.

Merci à Océane, Mipmip, CSP, SeeMee, Seb Musset, Marco, Dadavidov, Vogelsong, Intox2007, Dedalus, Christian ; si d'autres blogueurs-euses souhaitent en être, ils seront rajoutés au fur et à mesure.

P.-S. Nous comptons sur le lecteur pour faire tourner, avec nous, cette lettre et inonder avec les courriels et formulaires des émissions de télé et de radios toute la semaine. En vous remerciant.
+
hashtag : #bonheur_neoliberal

Effet ciseau

Agnès Maillard — Tue, 08 Nov 2011 12:55:00 +0100

Et là, est-ce que tu commences à bien la sentir, la main invisible du marché ? Est-ce que tu la sens bien, son étreinte implacable qui t'a choppé par les balloches et qui te broie, continuellement, inexorablement, jusqu'à ce que tu mettes genou à terre, jusqu'à ce que tu ploies l'échine, jusqu'à ce que tu ne sois plus rien qu'un grand cri de douleur ?

Je le dis et je le répète, inlassablement, parce qu'il faut bien ne jamais se lasser : ceci n'est définitivement pas une crise.

Une crise, c'est un événement soudain et imprévu, assez violent, et bien délimité dans le temps, avec au moins un début assez marqué, souvent une dégradation fulgurante et un dénouement violent. Or là, nous vivons juste dans un état permanent de crise. À moment donné, c'est devenu La Crise. Et même si on change le nom de temps à autre, c'est toujours La Crise. Comme une sorte de divinité maléfique et incontrôlable qui perturbe les plans des gouvernements, comme un chien égaré dans un grand jeu de quilles bien ordonnées.

Je pensais que le coup de La Crise ne pouvait pas marcher à tous les coups, tout le temps, pour tout et n'importe quoi.

Je me trompais.

La Crise, c'est l'état normal de la marche du monde pratiquement depuis que je suis née. Je ne me souviens pas avoir vécu autre chose que La Crise et mon tout premier souvenir, c'est celui de La Crise : le soir où mon père est rentré du boulot avec une 4L à la place de la grande Commodore familiale.
C'était il y a un peu plus de 35 ans.

Depuis ce moment-là, je vis dans un monde en Crise permanente.
Enfin, plus ou moins permanente, plus ou moins en déclin, selon la saison et selon le statut social des personnes concernées.

Parce que, comme tout un chacun l'avait quand même un peu remarqué, ce n'est pas la même crise pour tout le monde. Parce que La Crise, c'est le désordre et le désordre, c'est paradoxalement comme tout ordre social, cela crée des perdants, certes, beaucoup, mais aussi quelques gagnants, bien moins nombreux, mais ô combien mieux servis. La Crise que l'on nous ressert jour après jour comme un vieux reste exhumé bien trop de fois de son tupperware pour rester vaguement comestible a ceci de particulier qu'elle frappe durement les pauvres, qu'elle érode lentement mais sûrement les capacités natatoires de la fameuse classe moyenne qui surnage entre deux eaux et qu'elle profite au-delà de toute proportion à un groupe de plus en plus restreint de personnes très riches, très puissantes et très intouchables.

Et ce n'est pas le énième faux plan de sauvetage de la Merkozy en délire qui va changer quoi que ce soit à la donne.
Bien au contraire !
Nos gouvernements d'imposteurs produisent à la chaîne des plans, qui n'en sont pas, parce qu'ils ne prévoient rien, fallacieusement qualifiés de relance, alors que la seule chose qu'ils relancent c'est la vitesse avec laquelle les inégalités se creusent et que la situation se dégrade. Parce que là est le point intéressant : la situation ne cesse de se dégrader, non par la grâce d'une quelconque loi économique implacable et indépassable, mais uniquement par la volonté des instances décisionnelles réelles mondiales.

Parce qu'il ne faut pas prendre les ennemis des peuples pour des canards sauvages. Il ne faut pas penser un seul instant qu'ils tentent quoi que ce soit pour améliorer le sort du plus grand nombre. Il ne faut en rien imaginer que ces gens qui pérorent à longueur de temps sur nos écrans dont la lueur livide souligne le désenchantement de nos foyers, que ces gens puissent, à un seul moment, nous dire la vérité. Leur vérité. Simple. Brutale. Implacable.

Ils n'ont plus besoin de nous.

En fait, nous sommes même un peu encombrants. Comme des wagons vides que l'on détache pour ne pas se les traîner dans la montée.

Chaque Crise n'est jamais que l'accélération brutale et préméditée d'un processus entamé depuis quelques décennies, un processus volontaire et conscient qui consiste à refermer la parenthèse maudite des droits des peuples nés du traumatisme de l'après-guerre. Ce n'est même pas moi qui le dis.
L'objet de La Crise, comme processus économique conscient, constant et entretenu par des politiques qui ne relancent rien parce qu'elles ne sont qu'aggravantes, l'objectif ultime de cet état de choc permanent, c'est la disparition de la classe moyenne mondiale et la liquidation de la population surnuméraire.

Dit comme cela, ça fait un peu exagéré. Complotiste fou. Paranoïaque en pleine crise psychotique. Terroriste, même, un peu, sur les bords.

Mais les faits sont plus têtus que 30 ans de propagande de Crise. Les faits racontent que la richesse mondiale, elle, progresse sans cesse, que l'humanité n'a jamais été aussi riche qu'en ce moment. Ce qui signifie, concrètement, qu'il n'y a aucune crise économique en cours. Ce qui signifie, concrètement, que toute politique visant à réduire encore un peu plus les moyens de subsistance d'une partie de plus en plus importante de la population mondiale est une politique délibérée de paupérisation à grande échelle, une politique de création artificielle d'inégalités insupportables, une politique de confiscation des ressources du plus grand nombre pour le profit de quelques-uns.

Ceci n'est pas une putain de crise. Ceci est le bout du chemin. Ceci est le rétablissement d'une société féodale, où la loi du plus fort, du plus riche écrase tous les autres. Ceci est la négation de tout ce que les peuples avaient construit et gagné depuis seulement 60 ans. Ceci est la fin du Contrat social. Ceci est une fin de civilisation.

Ceci est leur réponse, leur solution, à la seule véritable crise actuelle : la crise écologique.

Parce qu'il faut vraiment être naïf pour penser que la part la plus gaspilleuse et profiteuse de notre population n'a pas pris la mesure du véritable danger qui nous guette : le fait que notre nombre, en tant qu'espèce, conjugué à notre mode de vie, implique un épuisement des ressources et donc de nos capacités de survie, toujours en tant qu'espèce, sur cette planète.

Il n'y a, en gros que deux façons de réagir face à la crise écologique majeure :

changer globalement notre mode de vie afin de le rendre supportable pour notre planète. Cela revient grosso merdo à quitter le modèle capitaliste, basé sur la surproduction et la surconsommation d'une bonne grosse minorité de l'humanité, pour un modèle fondé sur les besoins humains véritables, quelque chose qui, en gros, devrait tous nous faire converger vers le mode de vie d'un Bengali moyen. Vaste progrès pour certains d'entre nous, petit changement de braquet et grande révolution intellectuelle pour la majorité d'entre nous et sacrifice incommensurable pour les quelques-uns qui vivent et consomment comme des porcs.
éliminer la concurrence en limitant drastiquement et autoritairement l'accès aux ressources. Favoriser une régulation néo-darwinienne de la population en dégradant globalement les conditions de vie : limitation de l'accès à la nourriture, au logement, aux soins, au repos et à l'éducation. Ne conserver, dans un état de servitude volontaire, que la partie de la population nécessaire pour produire les biens indispensables au confort de la minorité dominante. Libéré du poids démographique, continuer de gaspiller et de se goinfrer sans se soucier des conséquences.

À votre avis, quel choix ont bien pu faire ceux qui nous gouvernent et qui, à ce titre, sont au sommet de notre chaîne alimentaire spécifique ?
Si vous pensez que c'est la frugalité volontaire, je crois que vous n'avez toujours rien compris à la sombre dualité de la nature humaine.

La chute

Agnès Maillard — Sat, 29 Oct 2011 16:43:00 +0200

Regarde les hommes tomber !

Surtout qu'en ce moment, ça tombe dru des hauteurs stratosphériques du pouvoir. Les puissants, les inamovibles, les intouchables du sommet, les roitelets, les maîtres du monde se cassent la gueule à grand fracas sous les vivats de la foule en délire venue assister à la fin des tyrans, voire la précipiter. Ni son pétrole, ni ses armes, ni ses valoches bourrées de devises sonnantes et trébuchantes, ni même ses dossiers probablement fort instructifs sur les autres riches et puissants de la planète n'ont protégé finalement Kadhafi d'une exécution sommaire, d'une balle en pleine poire. Un monde sans Kadhafi, j'ai juste un peu de mal à m'y faire, tant ce dictateur avait l'air indépassable. Et puis finalement non, Kadhafi n'est pas plus bullet proof que les autres, mais je n'arrive pas à me décider à trouver cela totalement réjouissant.

Un autre qui vient de se viander avec encore plus de lourdeur que je ne l'ai fait mercredi dernier en sortant de chez le boucher, juchée sur des talons biseautés aussi neufs qu'instables, c'est DSK. Ça, c'est de la crêpe de première catégorie, sans fleurs ni couronnes. Faut dire que comme toutes les choses creuses et remplies de vide, les politiques nous avaient habitués à leur art consommé du rebond : une fois à terre, deux fois plus hauts ensuite, la martyrologie en prime. Mais là, celui qui tenait le monde au creux de sa pogne (entre autres choses) voit ses amis de toujours sauter du navire avec l'empressement de circonstance des rats du Titanic quand l'insubmersible se retrouva la quille à l'air.

Je ne peux que me demander quel genre d'amis peut bien s'être agglutiné autour d'un type si manifestement ~~omnibulé~~obnubilé par sa quête du pouvoir absolu, si préoccupé du succès de sa gueule avant la tienne, si dévoré par l'ambition la plus brutale et la plus primaire. La bonne nouvelle, pour lui, c'est que maintenant, il va pouvoir enfin faire le compte de ses vrais amis, le satyre des backroom du pouvoir. Probablement sur les doigts d'une seule main... certainement moins encore que cela.

Cela dit, je me suis toujours demandé quel genre d'amie je suis, moi-même. Je n'aime pas particulièrement les gens les plus faciles d'accès, les plus accommodants, les plus flatteurs, les satisfaisants pour mon petit ego. J'ai un mal de chien à admettre que je me suis peut-être trompée dans certaines de mes affinités sélectives, je m'espère d'une fidélité d'airain, de la trempe de celles qui restent là dans le cœur de l'adversité... sauf que j'ai rarement eu l'occasion de mettre à l'épreuve l'indéfectibilité de mes amitiés, vu que l'adversité tombe plus souvent qu'à son tour sur ma gueule plutôt que sur celle de mes amis. Parfois, je me demande ce qui pourrait me conduire à ne pas pardonner à un ami, si l'amitié doit être indulgente ou exigeante, constante ou fluctuante, profonde ou légère comme une bonne grosse déconnade. Est-ce que je pourrais rester aux côtés d'un ami qui se DSKtise avec l'âge ? Est-ce qu'il y a vraiment du mérite à n'être pote qu'avec des gens exemplaires, merveilleux, sympathiques, entiers, pourvus de toutes ces qualités que l'on aimerait bien s'approprier par simple contact osmotique ? N'y a-t-il pas plus de grandeur à aimer les gens qui ne sont pas vraiment aimables, à ne se concentrer que sur la seule petite qualité qui surnage comme elle peut sur un océan de médiocrité humaine ? L'amitié est-elle vraiment une affaire si sérieuse que cela ou n'est-ce que l'arme privilégiée des opportunistes pour s'élever au-dessus de la fange leur profond manque d'ambition humaine ?

Bizarrement, je me dis que ce soir DSK va être bien plus proche que moi de la réponse à ces épineuses questions.

Et en seconde intention, je me dis aussi que toutes ces chutes récentes de ce que nous jugions indéboulonnable nous confirment dans notre intuition première : rien de ce qui a été fait par l'homme ne peut être défait de la même manière.
Il n'existe donc pas d'horizon indépassable.

La machine à perdre

Agnès Maillard — Tue, 18 Oct 2011 17:16:00 +0200

J'aimerais bien avoir ton point de vue sur la primaire socialiste.
En fait non, je te le dis : tu n'as pas du tout envie d'avoir mon point de vue sur la primaire socialiste.

Parce que, déjà, dans un premier temps, et comme je l'ai élégamment répondu à l'ami qui me sollicitait de cette bien étrange manière (oui, ce n'est pas comme s'il ne m'avait jamais vue en train de cracher et de feuler, les griffes fermement plantées dans le plafond à la seule évocation du signe PS), le PS, je m'en bats allègrement les steaks, ainsi que de ce qu'ils peuvent bien raconter dans cette officine de baltringues et de faux jetons. Je pense même que chaque minute de ma vie dépensée à écouter, parler, commenter ou interagir de quelque manière que ce soit avec un discours du PS est une minute définitivement gâchée pour rien. Parce que je ne me paie pas de discours, parce que depuis 1983, le PS parle par ses actes et c'est d'une manière sans appel : ils sont aussi soumis à la dictature des marchés que les autres en face. Sauf, qu'eux, ils font semblant du contraire et nous promettent le grand soir libérateur par les urnes avant de nous servir des petits matins gueule de bois où la real politik nous tient tous avidement par les burnes.

Quelque part, les mecs du PS, je les déteste encore plus que ceux de l'UMP.

Parce que l'UMP, au moins, il annonce assez clairement la couleur : bling-bling et gang bang chez les fortunés de ce monde, tapis rouge pour le MEDEF, application point par point du programme de la BCE, de l'OCDE, de la BM ou du FMI, tout est limpide comme une bonne grosse giclée de champagne dans une coupette en cristal de Baccarat. C'est comme quand tu tombes sur une bonne grosse diatribe réactionnaire : tu préfères la lire sur le Figaro que chez Libé. Pure question d’honnêteté intellectuelle ! Pour moi, les PS sont tricards depuis bien longtemps, mais mon divorce démocratique date assez largement de la campagne ignoble pour le TCE et rien ni personne n'a pu faire remonter un tant soit peu ce ramassis de jean-foutre dans mon estime personnelle. Surtout pas leur dernière traîtrise démocratique et intellectuelle.

Par contre, au-delà de l'appareil moisi, tout entier dévoué aux intérêts très particuliers de la poignée de ceux qui vendraient père et mère pour un maroquin, voire un strapontin quelque peu rémunérateur dans l'antichambre du pouvoir, il existe des gens de conviction qui se laissent encore et toujours fourvoyer par l'apparence trompeuse des discours vides qui ne sont rien d'autre que du racolage actif d'électeurs de bas étage.

Gauche de terrain, gauche de combat

Ceux qui me lisent depuis des temps immémoriaux se souviennent probablement du magnifique costard que j'avais taillé à un aspirant élu de mon microbled un soir de campagne électorale. Heureusement pour la suite de l'histoire, mon ire quelque peu épidermique n'avait influé en rien sur le cours des choses et cette équipe municipale avait été élue haut la main, pour le meilleur comme pour le pire.
Le pire arriva assez rapidement et dans un autre billet j'avais dû me fendre d'un embryon de mea culpa pour avoir méjugé de quelqu'un probablement plus à l'aise dans l'action que dans le discours.

Ce qu'il y a de bien dans la démocratie locale des microbleds, c'est qu'elle est directe et active. Et que l'on côtoie nos élus avec une belle régularité, pratiquement au quotidien. Parce que nous vivons au même endroit. Certes. Mais aussi parce que nous avons plus ou moins les mêmes existences. Les mêmes trajets du matin avec des horaires qui se chevauchent pour aller au boulot ou chercher les gosses. Des fréquentations en commun. Des intérêts communs. Et probablement, des convictions communes.

C'est comme cela que j'ai vu vivre mon élu de terrain.

Quelqu'un au service de la collectivité. Le gars qui vient après son boulot pour soutenir la manif des parents d'élèves contre la fermeture du moultième poste en grande ruralité, mais qui se tape aussi les réunions standards de l'école du village d'à côté, non pas parce que ses mômes y sont, mais plutôt parce que la mienne (entre autres) y est. Alors que je m'exonère le plus souvent de ce genre de corvée. Le gars qui prend ses RTT de sorte qu'elles coïncident avec les permanences de la mairie (à moins que ce ne soit l'inverse). Celles de toutes les semaines. En plus des réunions du conseil. Celles pour expédier les affaires courantes. Les histoires à la con de chiens qui aboient, de trous dans les routes, de concession au cimetière du coin. Le gars qui assiste à pratiquement tous les enterrements de ses concitoyens. Avec notre pyramide des âges, forcément, c'est plus souvent que les fêtes de baptême. Le gars qui bosse le dimanche pour retaper l'appartement communal, loué à bon prix pour les locataires désargentés. Je le sais, c'est à l'heure où je fais ma balade à vélo. Le gars que j'ai croisé à toutes les manifs au bled en chef. Et même à celles où je ne suis pas allée. Celui qui monte les installations pour la fête du village, qui passe ces mêmes fêtes à tenir la boutique et le même aussi et surtout, qui nettoie le bordel et range les poubelles, le dimanche soir, quand tout le monde est parti.

Le pire, c'est que je n'ai pas l'impression qu'il se force. Ou qu'il attend quoi que ce soit en retour. Ou qu'il fasse tout cela pour son ego ou même pour un peu de reconnaissance. Et vu la taille du microbled, ce n’est sûrement pas pour l'argent (247 € en sa qualité d'adjoint : vu le temps passé, ça ne rembourse même pas l'essence). À côté de ce gars-là, je me fais l'impression d'être une grosse bourgeoise égoïste, pompeuse et autosatisfaite, planquée derrière son clavier à filer des leçons à tout le monde.
Il ne se paie pas de mots, de grandes envolées lyriques, de grands soirs ou de toutes ces conneries : il fait son putain de boulot d'élu d'un microbled. Et en échange, il lui arrive qu'une vieille lui offre le café et une crêpe.

Je sais qu'il est allé consciencieusement voter aux primaires au bled et ça, ça me fait divinement chier. Parce que le PS est le pire ennemi de la gauche, de la vraie gôche, comme on dit entre nous, c'est à dire de cette force politique incroyable qui n'a pas spécialement pignon sur rue et qui ne tient pas le crachoir médiatique à longueur de temps, mais qui occupe le terrain, partout, chaque jour, comme une petite fourmi patiente et laborieuse et qui crée, concrètement, le monde meilleur auquel nous aspirons tous, un monde solidaire et désintéressé. Parce que le PS, comme appareil politique d'alternance, a complètement renié tous ces fondamentaux-là pour seulement se soumettre à la loi du marché. Tout en faisant semblant d'être de notre côté, juste parce qu'ils ont besoin de nos votes pour accéder au pouvoir, une fois de temps en temps.

Voilà ce que j'en pense de vos putains de primaires : une vaste diversion, un simulacre de démocratie pour mieux siphonner l'énergie et les talents de ceux qui font la vraie gôche avec leur conviction, leur temps, leur énergie.
Je ne suis peut-être qu'une gauchiste de clavier, mais je sais ce qu'il me reste à faire : convaincre, un par un, s'il le faut, tous les élus de terrain que le vrai combat est à eux et que tant qu'à se rallier à un étendard, autant en choisir un qui croit vraiment à la même chose que nous tous.

Raptus

Agnès Maillard — Fri, 07 Oct 2011 23:13:00 +0200

Suis-je aphone ou est-ce le monde qui est devenu sourd ?

La pire chose qui pouvait m'arriver, finalement, c'est d'avoir eu raison sur toute la ligne.
Chaque fois que la monstruosité de la médiocrité ambiante me tétanise, chaque fois que j'ai envie de m'épancher dans un grand jet brûlant et enragé, je me rends compte que cette indignation-là, je l'ai déjà eue, que cette situation-là, je l'ai déjà dénoncée, que toute cette merde-là, dans laquelle nous nous enfonçons chaque jour un peu plus franchement avec la belle détermination frénétique du lemming en fin de course qui sent approcher le bord de la falaise, je l'ai déjà prévue, décrite, annoncée, décortiquée... et rien.

Nous sommes dix. Nous sommes 100, nous sommes la foule, nous sommes la rue, la déferlante d'indignation, nous sommes 99 % à n'en plus pouvoir, à n'en plus vouloir.
Et puis rien.
La course du lemming.
Le cobaye dans sa roue.

Bon, là ça y est, ça se voit, on le sait : ça se casse la gueule.
Complètement.
Totalement.
Implosion du système et effondrement intérieur, jusqu'à la masse critique, même pas la naine blanche, juste le grand trou noir qui nous aspire tous.

Ah putain, qu'est-ce qu'on peut bien être indignés, tous autant que nous sommes ! On est tous pétris d'indignation bien légitime et... rien.
Pourtant, on a compris. Faut vraiment être le dernier des décérébrés qui se shoote au JT de TF1 en IV pour ne pas encore avoir compris qu'on arrive au bout de la logique capitaliste : un seul pour les dominer tous. Une poignée de charognards qui ont décidé de la liquidation totale de tout ce qui ne leur était pas directement utile et profitable. Donc nous.
Ceci n'est décidément pas une crise, c'est juste l'aboutissement d'un processus de concentration des richesses qui n'est rien d'autre que l'essence même du système capitaliste. Celui-ci ne s'en est d'ailleurs jamais caché. Mais on a fait semblant de ne pas comprendre quelle était la logique intrinsèque du principe d'accumulation du capital : tout prendre, ne rien laisser. Probablement parce que, dans un premier temps, on a le droit aux miettes du processus, le coup du ruissellement de la pyramide de champagne. Mais le coup de la crise, c'était juste, pour ceux qui détiennent le capital, une formidable opportunité de prendre totalement le pouvoir et d'aller jusqu'au bout de leur logique.

Ce qui me chagrine le plus, c'est que même si nous avons les moyens de voir la réalité du processus de transfert total des ressources actuellement appliqué à l'ensemble des peuples de la planète, le fait même d'énoncer cette réalité a l'air fou, irréaliste, insensé. Comme l'ami François Ruffin le démontre dans son dernier bébé (je parle de Fakir, bien sûr, pas de sa petite Ambre à laquelle j'aurais bien du mal à souhaiter la bienvenue tant ce monde me déprime), ils ne vont pas s'arrêter. Ils vont tout ravager, tout confisquer, tout anéantir parce qu'ils n'ont qu'un seul Dieu, qu'un seul avenir, qu'une seule pensée, un seul but, un seul désir, une seule histoire : le profit. Le profit pour le profit, tout le temps, partout, par-dessus tout. Mais ce sont ceux qui dénoncent cette folie qui passent pour des hystériques.

On s'indigne, alors qu'on devrait juste être fous de rage. Chaque matin, je me demande pourquoi nous ne sommes pas encore complètement fous de rage. Qu'est-ce que l'on peut bien encore attendre ? Qu'est-ce que l'on peut bien encore espérer ?

Ou alors on fait semblant. Semblant de rien. Semblant de ne pas voir qu'on est au bord du gouffre. Non, même pas, qu'on est déjà en train de se casser la gueule. Parce que jusqu'ici, on arrive encore à faire semblant. Semblant de ne pas voir que depuis 30 ans, chaque décision politico-économique d'une classe dominante complètement corrompue n'a jamais eu d'autre but que de nous appauvrir tous encore un petit peu plus pour les enrichir monstrueusement. Semblant de ne plus savoir compter, de ne pas voir que les salaires ne bougent plus que vers le bas depuis des années et des années et que tout le reste flambe. Malgré les chiffres. Grâce aux chiffres. Ils ont même réussi à faire mentir les chiffres. Semblant de ne pas voir qu'on a beau cravacher comme des malades pour que notre appauvrissement généralisé ne se voie pas, on va quand même se faire rattraper. Semblant de ne pas voir que ce qu'ils font aux Grecs, ils l'ont déjà fait aux Argentins et qu'on est les suivants sur la liste.

On garde l'espoir.
Que les choses vont aller mieux. Comme ça, d'elles-mêmes. Juste parce que sinon, ce serait trop injuste, non ?
Alors qu'il faudrait que nous extirpions de chaque fibre de notre corps la moindre parcelle d'espoir, le moindre soupçon d'illusion, afin de voir enfin le monde tel qu'il est et d'en devenir totalement fous de rage.

Vous voyez, finalement, c'est mieux quand je ne dis rien.

Omelette au Lordon

Agnès Maillard — Sun, 21 Aug 2011 18:05:00 +0200

Qu'est-ce que je fais ? Je fais comme vous, je fais de la politique !

Cela pourrait être l'histoire d'un économiste, un parmi tant d'autres, qui se tire la nouille, tranquillement, régulièrement, à longueur d'antenne, pour t'expliquer à toi, petit goret ingrat, à quel point tu t'es vautré dans le luxe et la facilité, avec ton SMIC désindexé de la réalité des prix, ta petite vie tout à crédit, tes vacances de branleur au camping des gagne-petit et ton AïePhone le bien nommé, tellement ça te fait mal au cul de penser qu'il t'a fallu allonger un demi-salaire pour pouvoir téléphoner comme tout le monde, pour surtout rester joignable, même pendant tes RTT chez belle-maman. Oui, Frédéric Lordon aurait pu choisir cette sublime trajectoire des donneurs de leçons qui te résume ton destin en sept secondes chrono sur tous les médias qui mentent : maintenant que tu t'es bien goinfré, sale masse laborieuse, il est temps de régler la facture.

Parce qu'il ne faut pas se leurrer, les pourfendeurs de celle qu'ils appellent madame Michu de toute la hauteur de leur profonde commisération (mais si, madame Michu, cette figure emblématique du petit peuple tellement con qu'on va pouvoir lui faire les poches une fois de plus), s’apprêtent une fois de plus à passer à la caisse, c'est-à-dire à nous expliquer doctement pourquoi nous allons devoir nous sacrifier, une fois de plus, pour sauver leurs gros culs adipeux à eux.

C'est la crise de la dette ! Vous avez vécu au-dessus de vos moyens ! Il faut encore plus de rigueur !

Et le 24 août, alors que ton fessier marbré de rouge n'aura pas encore commencé à peler de son overdose de soleil estival, il va se prendre une purge dont tu te souviendras encore longtemps.

C'est la crise de la dette ! Vous avez vécu au-dessus de vos moyens ! Il faut encore plus de rigueur !

Frédéric Lordon aurait pu faire partie de ce chœur de Cassandre, mais au lieu de cela, il est venu dans les vertes collines du Gers décortiquer, pour qui voulait bien l'entendre, les ressorts d'un discours aimablement colporté dans chaque foyer par le tintamarre ininterrompu de ceux qui savent.

C'est bien gentil de critiquer les médias, mais ne pas y aller, n'est-ce pas laisser un boulevard aux bonimenteurs du dogme économiste ?
On a souvent critiqué le rapport aux médias de Frédéric Lordon, mais c'est avant tout un problème de temps de parole. Il s'est astreint à mesurer le temps habituellement laissé aux chantres du libéralisme sans frein pour développer leurs idées : sept secondes. Sept secondes, c'est ce qu'il faut aux Élie Cohen et autres jacquattalistes de service pour balancer leurs argumentaires simplificateurs au possible, parce qu'ils sont ceux qui savent et que nous sommes ceux qui subissent :

C'est la crise de la dette ! Vous avez vécu au-dessus de vos moyens ! Il faut encore plus de rigueur !

C'est vrai que pour asséner ce genre de vérité, sept secondes suffisent largement. Alors que pour exposer une idée quelque peu novatrice dans le champ sémantique de l'économisme moderne et dépoussiéré, il faut compter au moins 30 minutes. Trente minutes pour déconstruire les fausses évidences, les vérités autoprédictives, parce que rabâchées ad nauseam et sur tous les tons jusqu'à ce qu'il ne soit plus possible de penser autrement qu'à travers cette grille de lecture-là. Trente minutes pour réfléchir ensemble et arrêter de prendre les gens pour des cons, finalement, ce n'est pas tant que cela, mais dans la frénésie médiatique, c'est juste une éternité. Non, Frédéric Lordon n'a pas besoin des médias, il a besoin de médiation, c'est à dire de ceux qui sauront faire passer le message. Et c'est pour cela qu'il répond aimablement aux invitations autour d'un jambon à la broche, là où il aura vraiment le temps de répondre aux questions.
À une époque, on lui avait proposé de tenir une chronique, à France Culture, ou un truc dans le genre. Pas un média crapoteux. Sauf que la chronique, c'est le piège ultime, celui qui assèche même les plus brillants esprits : Cela veut dire qu'il faut trouver un truc intelligent à dire chaque jour. Sauf que personne n'a un truc intelligent à dire chaque jour. Arrive fatalement le jour où on n'a rien à dire et ce jour-là, on commence forcément à dire des conneries. C'est fou le nombre de gens intelligents qui se sont ainsi retrouvés à dire des conneries.

Le gros morceau, bien sûr, c'est l'invention de la crise de la dette. Parce qu'il y a tellement de temps qu'on nous rebat les oreilles avec cette crise de la dette qu'il va falloir payer de notre sang qu'à peu près tout le monde a oublié qu'en 2007, il n'y avait pas de crise de la dette. J'aurais bien voulu attraper le micro à ce moment-là, pour rappeler qu'il n'y a pas si longtemps que cela, le gros problème du gouvernement socialiste en place à l'époque (eh oui, les socialistes, ces dispendieux qui ruinent les pays et assèchent les finances à force de gaver les pauvres !) c'était tout de même de savoir ce qu'il allait bien pouvoir faire de sa cagnotte fiscale ! Ah oui, personne pour repenser à cette fichue cagnotte fiscale de Jospin ! Personnellement, j'y pense à chaque fois que l'on tente de nous faire avaler un nouveau recul social sous prétexte de caisses vides !
La crise de la dette, ce prétexte pour nous annoncer le sempiternel tour de vis social, ce n'est rien d'autre que la socialisation des pertes financières des banques lors du grand bonneteau mondial de l'immobilier pourri. Autrement dit, il n'y a pas de crise de la dette, juste une grosse crise d'indigestion du système financier qui compte, une fois de plus, se refaire une santé sur notre dos. En fait, il n'y a toujours pas plus de crise aujourd'hui qu'hier, il s'agit juste de l'achèvement d'un long processus de capitalisation du monde enclenché sous le règne des Tatcher-Bush selon le mot d'ordre édifiant : starving the beast ! il nous faut affamer la bête, la bête étant l'État-providence, l'État socialisé, l'État qui lisse les inégalités sociales en redistribuant les richesses. Parce qu'il ne s'agit en aucun cas d'une dette de dépenses mais bien d'une dette créée de toutes pièces par l’assèchement systématique des recettes selon des justifications creuses et à présent bien connues : allègement des impôts des plus riches et des plus grosses sociétés, exonération des cotisations sociales qui mettent à mal la solidarité nationale et font directement les poches des travailleurs pour la plus grande joie des exploiteurs. Création de la dette ex nihilo, enfin, par la privatisation sans contrepartie de l'arme budgétaire fondamentale de l'État, qui est la création monétaire.

Car s'il ne fallait retenir qu'une seule chose du passage pourtant très riche et vivifiant de Frédéric Lordon dans mon coin de cambrousse, c'est bien cela : la création de la dette des États est le résultat délibéré de plus de 30 ans de politique capitaliste débridée, opportunément rebaptisée libérale. Il s'agit ni plus ni moins que d'un coup d'état mondial contre l'idée démocratique, car là où règne le mythe de la dette, la volonté des peuples est bafouée, immanquablement. Tout comme les usuriers de l'ancien temps avaient inventé l'esclavage pour dette, les financiers modernes comptent bien utiliser ce biais pour dicter leur loi de la jungle à l'ensemble des peuples du monde.

Il n'y a que fort peu de scénarios de sortie de cette crise démocratique et politique bien réelle, elle. Une sortie par le bas, via l'effondrement cataclysmique du système économique, scénario du pire où les plus faibles serviront de marchepied aux autres; ou une sortie par le haut, plus hasardeuse et problématique, celle de l'insurrection citoyenne, portée par une forte initiative politique, un projet de société viable, une envie d'utopie, non pas comme d'un absolu gravé dans l'airain, mais comme une aspiration légitime vers laquelle nous devons tous tendre.

Teaser : dans le Lordon, tout est bon!

Agnès Maillard — Fri, 19 Aug 2011 17:27:00 +0200

D'un retournement l'autre, de Frédéric Lordon from Le Monolecte on Vimeo.

Extrait de la lecture publique de la pièce de Frédéric Lordon sous-titrée : "comédie sérieuse sur la crise financière, en quatre actes et en alexandrins".

La pièce démonte les processus en œuvre depuis l'automne 2007 pour transformer la crise de la dette immobilière privée en crise publique de l'endettement, remboursable par les citoyens.

Ici, le deuxième conseiller économique de Sarkozy lui demande pourquoi rien n'a été fait pour prendre le pouvoir sur la finance, au moment même où elle était le plus vulnérable

Ce n'est pas parce que je n'écris plus que je ne fais rien. En dehors de gagner très chichement ma pitance, je tente de nourrir mon esprit. Et contrairement à ce que l'on pourrait penser, vivre au cul des vaches n'empêche pas d'avoir accès aux plus brillants esprits de ce monde. Car si Le Monolecte ne va plus au monde, alors le monde ira au Monolecte.

C'est ainsi que le très spitant Frédéric Lordon est venu causer cochonnailles et dettivores tellement près de ma tanière, qu'il m'était impossible ne pas y aller. Une délicieuse rencontre, une lecture de la pièce de Lordon (dont j'ai filmé quelques extraits) et pour bientôt, la retranscription de quelques belles saillies de l'animal anti-capitaliste!

Commémoration

Agnès Maillard — Thu, 11 Aug 2011 16:10:00 +0200

Aujourd'hui, ma grand-mère aurait eu 100 ans.

De 11 août 2011

Hier, j'ai pédalé sans but pendant une bonne partie de l'après-midi et sans savoir pourquoi, je me suis retrouvée au village de son enfance, à l'endroit même où je l'ai enterrée. Alors que je ne le fais jamais, j'ai tourné une petite vidéo avec mon téléphone portable, comme ça, pour voir. Et je suis rentrée dans le soleil couchant.

Une semaine avant sa mort, j'ai croisé son médecin dans les couloirs. C'est là qu'il m'a dit qu'elle tenait depuis six mois uniquement parce qu'il lui donnait de l'EPO, juste pour compenser son cœur qui en avait marre de pomper.

C'est étrange la vie : c'est moi qui pédale mais c'était elle qui se dopait...

Je crois que je lui en veux un peu d'avoir tiré sa révérence si près du but.

Du coup, ce qui aurait dû être une célébration n'est plus qu'une commémoration.

Panne sèche

Agnès Maillard — Wed, 10 Aug 2011 16:04:00 +0200

Bon, voilà, c'est dit : je n'écris plus ! Ce n'est pas une déclaration, un coup de sang, un cri du cœur. Juste une constatation qui tombe comme le fil du couperet sur la nuque du condamné. D'ailleurs, les plus assidus et fidèles de mes lecteurs avaient bien dû remarquer comme une absence, à force de tout ce rien.

Je n'écris plus pour des tas de bonnes raisons, chacune d'entre elles se suffit largement et le cumul de toutes construit comme un horizon indépassable de sécheresse scripturale.

D'abord, je manque de temps. Enfin, comme l'on peut manquer de temps de nos jours, c'est-à-dire en étant plongée dans cette période de la vie où l'on cumule tant de rôles, de statuts, d'obligations, de pressions, qu'à la fin de la journée, on se demande où l'on a encore trouvé le temps de pisser. D'ailleurs, parfois, c'est un peu juste pour ça aussi.

Le premier de mes temps confisqués est celui du travail ou plutôt, devrais-je dire, du labeur. Cet ensemble de tâches insignifiantes et inintéressantes au possible que l'on doit s'infliger pour le gain relatif d'une poignée d'euros de plus, lesquels sont absorbés avant même d'être médiocrement gagnés par le nouveau train des augmentations contraintes et de la modération salariale érigée en alpha et oméga de la vie économique moderne. Autrement dit, plus le temps passe, plus je dois cumuler de tâches, de bouts d'emplois, d'activités pour seulement espérer ralentir le rythme de mon appauvrissement. C'est une aliénation totale, brutale, à la violence de laquelle répond chaque jour un peu plus une colère sourde et formidable qui gronde sous l'apparente placidité des choses.

Le second de mes temps contraints est celui de mes relations sociales, la famille intervenant en premier lieu. Quelle que soit la configuration de la tribu, celle-ci est éminemment chronophage, même si le temps passé avec la gosse me semble infiniment plus utile et mieux employé de celui que je perds à courir après l'argent. Les temps familiaux sont parfois joyeux, souvent intéressants, mais immanquablement frappés du sceau de la routine, de celle qui use et nous blanchit le poil sous le harnais. C'est le lieu premier de toutes les batailles, de toutes les luttes, dont celle, infiniment stratégique, de mon refus de la disponibilité perpétuelle.

Il y a bien sûr les temps physiologiques, lesquels sont régulièrement amputés par les deux premiers, mais quiconque me connaît bien sait qu'ils sont aussi tyranniques, comme le temps du repos qui, parfois, s'impose à moi avec l'implacabilité d'une crise de narcolepsie.
Et enfin, il y a tous les temps de vie, ceux que l'on arrache presque sauvagement à la banalité aliénante du quotidien. Le temps de penser. Celui de juste jouir de la vie. Celui de profiter de la compagnie trop rare des gens que l'on aime. Celui, surtout, de l'intime, de cette somme de moments précieux où l'on ne joue plus, où l'on ne compte plus, où l'on ne court plus, où l'on peut juste se permettre le luxe extravagant de sentir le flux du temps nous polir doucement la peau et où on le laisse s'écouler pour rien, juste pour l'instant, pour la pure sensation d'exister.

Quand tous ces temps ont passé, il ne reste rien, plus que des pensées éparses, indicibles, inénarrables. L'antimatière de l'écriture. L'assèchement intérieur ou son trop-plein, qu'importe.

Mais encore plus que le manque de temps, il y a le manque flagrant d'envie. De motivation.
Souvent, je me dis : Pfffff, à quoi bon ? Je l'ai déjà écrit 100 fois.

Et c'est vrai. Je lutte désespérément contre une forme sournoise d'oblitération de la pensée : le psittacisme décérébré, le culte du marronnier, la grande machine à radoter et à toujours recycler les mêmes vieilles rengaines. Je suis peut-être arrivée au bout du discours. Nous sommes probablement arrivés au bout des mots, à la nécessité de l'action, au dépassement de la sidération quotidienne. Billet après billet, j'ai chanté la beauté de ce monde et la laideur de ceux qui l'exploitent pour leur unique et dérisoire profit. Billet après billet, j'ai désigné ceux qui nous méprisent et nous considèrent comme des surmunéraires, juste bons à être pressés comme des citrons et à être jetés après usage. Billet après billet, j'ai dénoncé les médias qui mentent, les intérêts inféodés, les petites lâchetés et les grandes forfaitures. Depuis plusieurs années, avec quelques autres illuminés de mon espèce, je gueule contre le plus grand hold-up de tous les temps, celui où 20 % de la population est déterminée à user de tous les artifices, de tous les leurres et de tous les outrages pour dépouiller le reste des humains jusqu'à leur probable anéantissement, par la faim, la maladie, la guerre, l'exploitation, la misère et surtout, le mensonge. Qu'est-ce que je peux ajouter de plus à ça ? Comment trouver encore d'autres mots pour décrire cette guerre totale et totalitaire que quelques-uns livrent contre tous les autres ? Quel nouvel argument pour convaincre ceux qui ne sont pas encore convaincus, quel nouveau coup d'éclat ou coup de gueule pour réveiller les dormeurs, quel nouveau cri pour secouer les résignés ?

Le moteur est cassé. Je n'écoute plus les voix de leurs maîtres, leurs analyses brillantes qui instillent, jour après jour, le poison du renoncement jusqu'au cœur de nos salons, de l’acceptation de ce qui est parfaitement et définitivement inacceptable. Je ne m'offre plus le shoot facile de l'indignation stérile, je ne m'épuise plus à défier les moulins à vent et les agitateurs du vide. Quelle fausse réalité aurais-je à déconstruire, alors que chaque jour, il suffit de vivre, de bouger, de rencontrer, de discuter, pour voir de ses yeux l'ampleur du désastre pourtant 100 fois annoncé ? Pourquoi s'abreuver de ce qu'ils appellent information, alors que ce n'est là qu'œuvre de propagande, gigantesque machinerie à fabriquer de la soumission à l'ordre nouveau, leur ordre de l'injuste, leur néo-féodalité.

Et puis, il y a le poids de la notoriété.
Je ricane à ce mot.
Je ne parle pas là de cette forme assez médiocre de célébrité éphémère élaborée par une surexposition médiatique malsaine qui en vient à prétendre, jour après jour, que certaines personnes sont plus égales que d'autres, ont une singularité artificielle qui leur donne plus de valeur qu'à tous les autres sans-grade réunis.
Non, je parle du fait éminemment concret qu'est l'élargissement progressif de mon lectorat jusqu'aux personnes que je rencontre dans ma vie quotidienne.
C'est une chose que de balancer, dénoncer, décrire, d'écrire et décrier quand les mots se baladent sur la toile jusqu'aux confins de l'Asie ou dans l'agrégat mou des grands centres urbains, c’en est une tout autre quand mes mots, comme un boomerang, me reviennent dans la face au moment où j'achète mon pain. Il y a, dans la proximité même de ceux qui lisent ces lignes quelque chose de profondément perturbant et paralysant, une nécessité impérieuse de faire attention à ce que l'on écrit afin de ne pas blesser celui qui lit. Et voilà des histoires merveilleuses ou sordides, de ces petites histoires du quotidien, qui ne pourront plus franchir l'enceinte intime de mes pensées. Parce que, fondamentalement, je vis dans mes histoires, je vis mes histoires et le simple fait de les raconter les déforme et les transforme. Et voilà des idées qui ne peuvent être partagées qu'avec des inconnus lointains et détachés. Et voilà des silences qui me rongent, des cris qui m'étouffent.

J'ai bien pensé à écrire autrement. Je vais peut-être le faire. Renaître ailleurs, sous une nouvelle forme, dans une nouvelle identité, m'autoriser tous les langages, toutes les libertés, tous les scandales, pousser la pensée dans ses retranchements, oser la rage, oser s'exprimer à l'état brut, sans plus aucune forme de contrainte, de censure, de tempérance. Exploser les limites que j'ai fini par m'imposer comme une simple mesure de sauvegarde de ma petite tranquillité sans envergure. La tentation est immense, mais les obstacles aussi : le temps, l'argent, l'envie, la foi. La simple foi en la possible nécessité de l'écriture qui se heurte chaque jour au constat cuisant de son absolue vacuité, de son incapacité à faire, un tant soit peu, bouger les lignes de fractures ou même simplement abreuver les esprits assoiffés.

La vérité, c'est que continuer manque de sens.
Je pensais qu'au fil du temps et des mots viendrait quelque chose de l'ordre de la sagesse et de l'apaisement. Une plus grande acuité intellectuelle. Une vision du monde qui dépasse les limites de notre propre existence.
Il n'en est rien.
Écrire, c'est aussi frustrant et rageant que de continuer à cultiver l'insolent petit lopin de terre qui me tient lieu de jardin : une constance d'efforts et de moyens pour de piètres résultats pathétiques. Écrire, c'est comme lever un barrage de papier contre la déferlante de la connerie humaine : l'ironie grinçante d'outils dérisoires devant une tâche incommensurable.
Restent la colère et la frustration, immenses, comme les courants traîtres sous la surface d'huile d'un lac de montagne : baigne-toi dans mon miroir et je t’entraînerai inexorablement toujours plus loin de la surface.

Virtualité augmentée

Agnès Maillard — Wed, 27 Jul 2011 13:17:00 +0200

L'information, c'est vous qui la vivez, c'est nous qui en vivons
Jules-Édouard Moustic, Groland

Les catastrophes fascinent et ce n'est pas nouveau. Il est tellement facile de s'abîmer dans la contemplation morbide d'un drame et d'en devenir le témoin captif et complaisant. Quand les deux tours sont tombées, nous étions à la maison, probablement en vacances, parce qu'avant d'avoir la gosse, nous prenions généralement nos vacances au moment où les joyeux parents réunis reprenaient le collier et leur progéniture, le chemin de l'école. Je ne sais plus pourquoi il avait allumé la télé, parce que nous ne regardons jamais la télé en journée, mais peut-être voulait-il occuper ma mère qui était exceptionnellement en visite ce jour-là. Et puis juste ça :

Viens voir, Agnès !

Nous sommes sur une chaîne anglophone et nous voyons un avion percuter un gratte-ciel dans une grande gerbe de flammes.

Oh my god, oh my god... crache la télé.

C'est quoi ce truc ? je lui demande, La bande-annonce pour un nouveau film-catastrophe ? Putain, si c'est le cas, ça déchire !

C'est mon péché mignon, les films catastrophe et un avion dans un building, c'est un sacré scénario pour les amateurs du genre. L'image revient. Encore. Et encore. Et les commentateurs beuglent d'une voix hachée, c'est confus, c'est hypnotisant. Je m'assois sur l'accoudoir du fauteuil.

On dirait que c'est vrai.
Putain, c'est énorme, si c'est en vrai. C'est un accident ?
Je ne sais pas, je ne comprends pas tout.
On devrait regarder sur une chaîne info française.

Et là, pendant qu'on regarde un plan fixe d'immeuble qui crache de la fumée comme un volcan, on le voit. Le deuxième avion. Qui arrive. On doit être un sacré paquet de personnes à gueuler en même temps, là, tout autour de la planète. Tous saisis. Tous dans l'instant. Tous dans l'histoire qui s'écrit juste sous nos yeux. Chacun dans notre petite bulle intime perdue au milieu de l'immensité humaine. Et paf, le deuxième avion s'encastre dans la deuxième tour. Ce qui nous projette directement dans un monde nouveau. Parce qu'à ce moment-là, je crois qu'on est un bon paquet de petits humain à avoir compris que ce n'était ni un film, ni un accident.

Oh, putain !

C'est une attaque. C'est une déclaration de guerre. Et on se l'est revue en boucle, pendant des heures.

C'est une vidéo en ligne. Comme il y en a tant. Tout le monde est devenu metteur en scène de sa propre existence. Je me souviens encore d'une vision qu'avait eue Nicolas Voisin. Ce gars a un fonctionnement parfois un peu déroutant, comme un lapin Duracell qu'un farceur aurait collé sur du 220V, mais depuis que je l'ai croisé sur la grande Babel qui ne dort jamais, j'ai appris à apprécier ses fulgurances. L'une d'elles, et non des moindres, c'était qu'il pouvait déployer des tas d'yeux et d'oreilles sur le terrain, juste en équipant des blogueurs des tout nouveaux smartphones. Penser qu'en fait n'importe qui peut avoir dans sa poche un terminal multimédia qui tient dans la main et lui permet de filmer, d'enregistrer, de photographier ce qu'il voit, ce qu'il vit, et de partager tout ça dans l'élan sur la toile, avec le reste du monde. Tous journalistes. En fait, non. Tous reporters, tous sur le terrain de nos propres existences. Comme cette vidéo insignifiante d'un mec qui, quelque part dans le monde, filme son trajet en bagnole. Sauf que ce mec, il est sur la côte japonaise, le 11 mars 2011. Et partout dans le monde, nous sommes avec lui dans l'habitacle de sa petite bagnole emportée par les flots, ballottée contre les épaves flottantes, submergés par l'horreur muette de sa situation. Un autre a filmé le tsunami du haut d'une petite colline. Point de vue imprenable sur la course ultime entre la mer qui déferle et les gens qui courent pour sauver leur peau. Certains ne seront pas assez rapides.

Des mots. Les mots qui sortent, comme le sang d'une blessure fraîche. Les mots de première main. Traduits à la volée depuis les blogs de Norvège. Même sans intermédiaires, les traducteurs en ligne extirpent dans l'instant la substantifique moelle de l'horreur, de la terreur. Il y a même des photos qui circulent, prises en direct par les victimes, les survivants. Même la mort aux trousses, la plupart d'entre eux se sont accrochés à leur petite balise Argos intégrée, peut-être juste pour une dernière image, un dernier message, un dernier mot. Au départ, la Norvège, c'était le bordel. Des communiqués qui se contredisent et, comme d'habitude, des médias qui ne savent rien ou pas grand-chose, mais qui doivent tenir l'antenne ou remplir du papier et qui se gargarisent d'hypothèses et de rumeurs. Le café du commerce certifié professionnel. Et puis, ils sont arrivés. Les témoignages directs. Des survivants ou des témoins sur les bateaux, qui racontent une tout autre histoire, une histoire intime et effrayante dans son apparente banalité. Une histoire qui contredit toutes les autres et va même mettre dans l'embarras la police qui a eu tant de mal à intervenir. Une Histoire, finalement, écrite en direct par les sans-grade, les non officiels, relatée directement par ceux qui l'ont vécue.

Il devrait y en avoir d'autres, des images, des sons, des récits qui vont remonter à la surface du Net comme de mauvais cadavres mal lestés. Du producteur au consommateur. Sans intermédiaire. Sans passe-plats. Sans falsificateurs qui réécrivent les faits pour les faire concorder avec leur vision du monde.
L'information se fait et se reçoit sans média.
La révolution Internet.
Leur nécessité impérieuse de contrôler tout ça.
Vite.

Tu imagines si le 11 septembre se passait aujourd'hui ?

Monsieur Monolecte a aussi de sacrées fulgurances. Oui, s'il avait eu lieu aujourd'hui, on n'aurait pas seulement vu les tours s'effondrer à la télé et les experts débattre sans fin d'une réalité grandement remodelée. On aurait été dedans. Avec les employés. Certains avaient déjà envoyé des SMS, passé des coups de fil pour dire adieu. Mais là, tout aurait pu être directement dans le flux. Aujourd'hui, quand je prends une photo ou tourne une vidéo avec mon petit bijou de la technologie moderne, ces images sont directement récupérées par Google et prêtes à être diffusées publiquement. Même si je canne dans les 3 minutes. Même si mon téléphone est volé ou détruit, tout ce qu'il y avait dedans est déjà en ligne, déjà dans le flux.

Je me souviens avoir écrit un papier, il y a quelques années, qui racontait que Google finirait par sortir du Net et nous murmurer à l'oreille pendant que nous vivrons nos vraies vies et pour certains d'entre nous, nos game over définitifs.
En fait, maintenant, Google voit le monde à travers mes yeux et à travers les siens, je vous vois.
Tous.

Breaking Bad

Agnès Maillard — Tue, 12 Jul 2011 13:42:00 +0200

C'est l'histoire d'un brave type qui comprend un jour un peu brutalement que ce ne sont jamais les braves types qui gagnent, à la fin.

Ces dernières années, les séries TV américaines ont porté le récit fictionnel à un niveau d'excellence que l’industrie du cinéma, engluée dans la recherche du profit maximum — avec le minimum de risques artistiques ou intellectuels — serait bien en peine de seulement rêver au plus sombre des salles obscures en voie de désertification avancée, malgré la mode déjà aux trois quarts morts-nés du numérique 3D. Parce que l'exploit technique ne pourra jamais rien face à la puissance du récit, à l'acuité glaçante d'une critique sociale et civilisationnelle que seules des séries sans concessions peuvent atteindre aujourd'hui.

Alors que les Bobolywood du monde entier espèrent encore nous faire rêver avec leur saloperie de morale de contes de fées à deux balles, des séries percutantes et extrêmement bien faites s'offrent le luxe de nous tendre le miroir de notre propre déchéance, d’égrener à un rythme infiniment long et précis, la chronique d'une civilisation bouffie d'elle-même qui n'en finit pas de crever tout en faisant ressortir ce qu'il y a de pire en nous. Déjà, j'avais pris une baffe magistrale et désenchantée avec l'excellente série The Wire, magnifique portrait très documenté de la décomposition de la société américaine à travers les destins croisés de dealers, de flics désabusés, de politicards prisonniers de leurs promesses et compromis et de tout un tas de gens qui tentent seulement de surnager dans un océan de merde et qui coulent invariablement, parce que cela est dans la nature du système, de briser les meilleures bonnes volontés jusqu'à en faire le terreau de la violence la plus aveugle et absurde, celle qui ne se trimbale pas forcément avec un flingue sur le côté, mais plutôt celle, bien polie et en costard trois pièces, qui peut décider d'un trait de stylo qui aura le droit de s'en sortir et qui perdra immanquablement la course à l'échalote. Le créateur de ce constat totalement désabusé revient à la charge dans l'élan avec Treme, une série « noire » et sans jeu de mots où la musique ne parvient nullement à adoucir la pestilence de la déliquescence accélérée du rêve occidental, tout entière résumée par le décor quasi postapocalyptique de la Nouvelle-Orléans de l’après-Katrina. Là aussi, la guerre des classes et son objectif de moins en moins éludé d'extermination des pauvres apparaît dans toute sa hideuse réalité et nous conduit à considérer le destin de l'écrivain révolté comme l'inéluctable conclusion d'un monde sans merci où la médiocrité est érigée en mètre étalon de la promotion sociale.

Breaking Bad fait juste le pas de plus, celui que bien des gens ont d'ores et déjà franchi sans vraiment oser se l'avouer, celui de la décomposition totale et irréversible de toutes les valeurs humaines qui faisaient jusqu'à présent le ciment de notre organisation sociale et qui peuvent se résumer en un seul mot : le respect. Celui de l'ordre social, de la morale, de l'autre, de soi-même, de la vie, du sens de ce que qui est juste ou pas, de l'idée, insufflée depuis le plus jeune âge aux petits des Hommes juste avant qu'ils ne sombrent dans le monde des rêves, que l'homme bon est un modèle à atteindre et que c'est toujours lui qui gagne, à la fin.
À cinquante ans, après une vie bien rangée passée à traverser dans les clous et à se comporter en bon père de famille, Walter White apprend simultanément qu'il souffre d'un cancer en stade terminal et que d'avoir été un homme rangé ne va l'aider en rien, parce que la seule chose qui compte aujourd'hui, c'est : en avoir ou pas ! Du fric. Du pognon. De l'argent. Que ceux qui en ont auront le droit de vivre et que les autres peuvent juste crever comme des chiens en laissant ceux qu'ils aiment dans la merde, thème exactement symétrique à celui développé dans l'autre série fumante, Weeds. Dans Weeds, fraîchement veuve, Nancy Boldwin comprend très vite que pour continuer à sauver les apparences dans un monde où pour exister, il faut posséder, l'argent est roi et n'a pas d'odeur. Elle se tourne donc logiquement vers la deuxième industrie planétaire en terme de volume et de chiffre d'affaires : le trafic de drogue.
Et c'est exactement le même choix radical et désabusé que va très rapidement faire Walter White : ne plus faire partie de ceux qui subissent, mais de ceux qui tirent leur épingle du jeu en se vautrant sans vergogne dans une totale absence de sens moral, lequel ressemble de plus en plus à un carcan pour maintenir les classes dominées dans la soumission et la résignation à un destin de surnuméraires décidés par d'autres.

Dans un monde strictement gouverné par deux seuls et uniques critères centraux, la propriété et la hiérarchie, toute autre considération vaguement humaniste est un ticket en aller simple pour l'enfer social, celui de l'exploitation, de la domination, de la spoliation et, pour finir, de la destruction. Ce n'est même plus marche ou crève, c'est juste une cohue générale et immonde pour choper le dernier canot en partance du Titanic et le moindre faux pas est éliminatoire.
Une fois que l'on a bien intégré les nouvelles règles du jeu, on comprend mieux l'apparent désordre du monde et on ne peut que mépriser les indignations faciles de ceux qui n'ont pas encore été rattrapés par la ligne de flottaison de la disqualification, leur dose quotidienne de bonne conscience, à raison de 10 minutes par jour, comme un jogging sur ordonnance, avant de reprendre une belle petite vie normale qui est illusoire et sans lendemain.

Parce que c'est bien là que se situe la force de cette génération de séries qui ont définitivement tourné le dos au leurre du happy end : leur perspicacité fulgurante et leur rôle presque pédagogique quant à comprendre comment tourne le monde contemporain et de quelle manière ont évolué les règles du jeu, bien loin des discours lénifiants et des manipulations médiatiques et politiciennes. Nous voilà subitement placés au pied du mur, à prendre toute la mesure du monde de cauchemar qu'ont réussi à nous accoucher 30 ans de libéralisme échevelé, bien loin des promesses de lendemains qui chantent et d'humanité rieuse, libérée de la faim, de l'exploitation et de l'iniquité.
Merci à tous ces créateurs qui partagent avec nous leur constat sans appel, avec plus de force et de pertinence que les soi-disant élites intellectuelles, depuis trop longtemps converties à l'appel de la gamelle et soumises à la voix de leur maître.

Merci à eux, même si nous savons déjà que quelle que soit l'épaisseur de la couche de lucidité dont ils parachèveront leurs œuvres, il y a fort à craindre que cela ne suffise jamais à réveiller ceux qui se sont laissés endormir et qui, engourdis par la connerie ambiante déversée à flots, elle aussi, par la boîte à cons, préfèrent une longue agonie sous anesthésie à un bref et brutal combat pour restaurer leur estime de soi sacrifiée au nom du consumérisme forcené et de l'illusion provisoire de faire partie du camp des vainqueurs.